Ставка на чувства.

Кабинет Снейпа. Час ночи. Он не разжигал камин. Темнота. Только тени на стенах. Только пульс в висках. Снейп прошёлся туда-сюда, будто пытаясь вытравить из себя память кожи, взгляда, дыхания. “Вы бы хотели, чтобы я вас контролировал?” Его же слова. Как хищный шёпот в глотку. “Нет. Я хочу, чтобы вы попробовали.” Проклятье. Он сжал руку в кулак, ногти впились в ладонь. Внутри — знакомый яд: гнев. Но не на Поттера. На себя. Потому что впервые за долгое время — он не был уверен, кому принадлежит сила. Он играл, как всегда, холодно и расчётливо. Но Гарри… Гарри подпускал ближе. Слишком. Опасно. Прекрасно. Он представлял — всего на миг — как бы это было. Руки на запястьях. Колени раздвинуты. Подчинение не из страха, а из желания. Из выбора. Снейп ударил кулаком по столу. — Глупо. Слишком молод. Слишком… открытый. Но его тело не слушалось. Оно помнило запах, голос, дерзкий взгляд. “Он не влюбится. Это пари. Это игра. Он просто хочет победить.” Он не знал, кто из них в ловушке. Комната Гарри. Всё ещё не спит. На столе — открытая бутылка огневиски. Фонарь даёт мягкий свет. Он не чувствовал пальцев. Только мыслей — слишком много. “Вы бы хотели, чтобы я вас контролировал?” Слова звучали иначе теперь. Не угроза. Мечта. Гарри допил остатки. Смотрел в пол, не мигая. Он привык, что его желают. Привык к открытому флирту, к влюблённым взглядам, к попыткам угодить. Но Снейп не гнулся. Не заискивал. Не нуждался. И от этого он — желаннее. Страшнее. “Он может меня сломать.” Гарри это знал. И всё равно шёл вперёд. Он хотел, чтобы Снейп сломал его правильно. Не болью. А властью. Признанием. Глубиной. И в то же время — он хотел победить. Сделать так, чтобы тот сам встал на колени. Хоть на миг. Это было как война. Без щитов. Без заклятий. Только взгляды и выбор. Он лег на кровать, раскинув руки. Закрыл глаза. И представлял: голос Снейпа. Его руки. Тон между властью и лаской. Проклятый, разрушительный, великолепный Снейп. “Секс ничего не значит, Поттер.” — А если значит? — прошептал он в темноту. — Что тогда?