Ставка на чувства.

Ночь. Коридор на седьмом этаже. Гарри идёт в сторону астрономической башни. Мысли — спутаны. Хочется ветра. Или одиночества. Или — кого-то. Он почти доходит до поворота, когда его резко хватают за запястье. Рывок. Он в тени. Спина прижата к холодной стене. Перед ним — Снейп. — Ты… — Гарри сбит с толку, дыхание сбито. — Ты следил? — Я наблюдал, — спокойно, почти ласково. — Сталкер — тоже наблюдатель. Снейп подаётся ближе. Очень. Слишком. Его рука — всё ещё на запястье Гарри. Твёрдая. Теплая. — Ты играешь. Я — тоже. — Мы оба играем, — выдыхает Гарри. — Но ты не… И тут Снейп его целует. Не мягко. Не пробно. Властью. Ртом, зубами, языком, дыханием. Он врывается в Гарри, как в бой. Как в поединок. Как в последний шанс. Гарри вздрагивает. Руки рефлекторно хватают его за плечи, ногти впиваются сквозь ткань. Он отвечает. Жадно. Глубоко. Как будто этого не хватало годами. Поцелуй рвётся, скользит, сбивается, становится ещё яростнее. Снейп отрывается первым. Его лоб касается лба Гарри. Оба дышат, как после боя. — Ты… — Тебе нужно было это. — А тебе? Снейп смотрит в глаза. — Мне — нужно всё. Или ничего. — Тогда не исчезай больше, — шепчет Гарри. — Не отступай. Не прячься. Пауза. И вдруг — Снейп тихо, почти болезненно: — Я не умею не бояться. Гарри касается его щеки. — А я умею бояться вместе.