Ставка на чувства.

Три недели без писем. Без слов. Без взгляда. Три недели без Скорпиуса. Элиан не ест. Не спит. Не шутит. Уроки — на автомате. Лицо — стекло. В голосе — трещина. Друзья не спрашивают. Никто не смеет. Все знают: Элиан Поттер, но сейчас — только сын, который стал чужим самому себе. Он приходит домой на выходные. Падает на диван. Молчит. Гарри — рядом. Сел молча. Не спрашивает. Долгая пауза. — Он ушёл, — говорит Элиан. — Не умер. Не исчез. Просто… ушёл. Гарри смотрит в камин. — Ты любишь его? — Не знаю. Наверное. Больше. — Больно? — Очень. — Значит — да, — тихо говорит Гарри. Пауза. — Он был Малфоем. Я знал. С первого курса. — А я знал, что ты не сможешь не любить его, если начнёшь. Ты — мой сын. Ты такой. Элиан выдыхает. Губы дрожат. — Я всё сделал не так. Я не держал. Я не знал, как удержать. — Никто не знает. — А ты? — Я однажды потерял человека, которого любил всем телом. Я ничего не сделал. Я не боролся. Я ждал. И знаешь, что? Он сам вернулся. — Почему? Гарри улыбается, горько. — Потому что любовь, даже если ей отрезали крылья, ползёт обратно. Медленно. Но ползёт. Элиан прячет лицо в ладонях. — Пап… я его ненавидел. А потом… — Ты научился любить на войне. Так бывает. Главное — не убей себя после. Пауза. Гарри встаёт. Садится рядом. Обнимает. Элиан рыдает в плечо. По-настоящему. Без слов. И в этой боли — исцеление.