Ставка на чувства.

Бальный зал. Слишком светло. Слишком тихо. Магия свечей не мигает — как будто боится прервать их. Элиан стоит у колонны. Бокал вина не допит. Взгляд — в пол. Он помнит, как когда-то танцевал со Скорпиусом. В масках. В тени. Это был поцелуй на грани взрыва. И вдруг — рядом рука. Чёрная перчатка. Голос: — Танцуешь? Элиан поднимает глаза. Доминик. Серьёзный. Уверенный. Словно не спрашивает, а уже ведёт. — Это не просьба? — Это приглашение. И ты хочешь сказать «да». Элиан медлит. Но… протягивает руку. Они скользят по залу. Музыка тянется, как паутина. Доминик держит его плотно. Руководит. Элиан — подчиняется. Не потому что слаб. А потому что устал быть сильным. — Ты дрожишь, — шепчет Доминик. — Я помню. — Что? — Первую боль. — Я обещаю: ты запомнишь меня не как боль, а как… выбор. — А если я откажу? Доминик наклоняется к самому уху. — Я отступлю. Но ты потом всю жизнь будешь спрашивать себя — а что, если бы остался? Пауза. Музыка замедляется. Элиан не отводит взгляда. Он всё ещё ищет в толпе лицо, которое не пришло. Но Доминик здесь. Рядом. Держит крепко. Говорит ясно. — Ты не игрушка, Элиан. Но ты — желание. Моё. — Я не знаю, хочу ли тебя. — Узнаешь. Он склоняется. Целует. Не губы — ладонь. Как сделка. Как клятва. — Я не стану напоминанием о боли. Я стану тем, кто её перепишет.