Потому что можно просто идти

Вот и всё. Она сидела там под дождём, на дороге, которой нет конца и начала, на этом теле, которое уже не дышит. Кто это был? Женщина? Мужчина? Не знаю. Волосы вроде длинные. Глаза голубые. Они таращатся в небо. Может, женщина. Девушка. Она уже не дышала, а в глазах всё равно почему-то мелькала жизнь. Кровь везде. На голове, на шее, на груди. Но почему-то ран на теле не было видно. Она сидела и смотрела на труп, чьи глаза были живее её самой. В руках нож. Она хотела его отпустить, но не могла. А может не хотела? Почему-то мозг продолжал говорить ей держаться за нож. А что дальше? Где она вообще? Что это за место? Почему такая пустота внутри? Так кого она убила? И почему она здесь? Зачем? Не знаю. И она не знала. Она услышала чьи-то шаги. Увидела ноги в чёрных берцах и таких же чёрных штанах. Кроме ног она ничего не разглядела. Кто-то подошёл, сказал: "Пойдём домой." Так спокойно, так непринуждённо, словно ему было плевать на труп, на кровь, на нож в её руках. А кто это был-то? Не знаю. И она тоже не знала. Снова. "Зачем?" – спросила она. Без сил, без эмоций. "Потому что можно просто идти. А можно остаться здесь. Но я знаю, что тебе станет скучно здесь сидеть. А ещё я знаю, что ты не любишь мокнуть под дождём," – сказал неизвестный. Или неизвестная. И правда. Она не любила мокнуть под дождём. А ещё ей действительно уже стало скучно здесь сидеть. И почему-то было легче, когда кто-то говорил, что делать и куда идти. Она встала и пошла. А ножа в руке уже не было. Она не спросила, куда они идут, про чей дом ей сказали. Она не хотела этого знать. Всё, что она знала сейчас – там всё будет нормально. Ни хорошо, ни плохо, просто нормально.