Экстра 2. «Цвет неба.»
21 мая 2025 г., 19:03
Закат выливался на землю, как пролитая краска - густой, прозрачный, ускользающий.
Сад будто затаил дыхание: лилии раскачивались в воздухе, высокие, упрямые, будто стояли в карауле.
Юри сидела прямо в траве, босиком. Пальцы запутались в стеблях, локти обняли колени.
Она смотрела вперёд, туда, где небо было не синим, а живым.
Айзава подошёл молча. Сел рядом, не проронив ни слова. Сел, как будто здесь всегда и был.
— Знаешь, — начала Юри, не глядя, — есть такая легенда.
Он не ответил. Она продолжила.
— Когда умирает художник, Бог даёт ему один шанс. Последний мазок. Чтобы нарисовать свой финальный закат. И каждый вечер мы смотрим в небо, и видим не просто цвет. А чью-то прощальную картину. Каждый самый красивый закат - это чьё-то “прощай”.
Молчание.
Тепло.
Дышит лилия рядом. Пахнет дождём, хотя его нет. Только сгустившийся воздух.
Юри повернулась к нему.
— Ты вообще меня слушал?
Айзава моргнул. Перевёл взгляд на неё. Долго. Ровно.
И голосом хриплым, как будто что-то застряло в горле, выдал:
— Я просто подумал... если ты когда-нибудь решишь нарисовать свой закат, я всё равно пойду за тобой. Даже если мне не дадут краски. Даже если я только капля в твоей палитре.
Она не успела ни пошутить, ни съязвить.
Он наклонился.
И поцеловал её.
Просто. Молча.
Солнечный свет на ресницах.
А в небе багряный мазок.
Как будто кто-то, наконец, сказал:
«Я здесь».
