«Калейдоскоп»

Она улыбнулась, как всегда — мягко, чуть игриво. Слова с её уст падали, словно пушинки, с лёгким смехом и иронией. Но что-то вдруг изменилось — словно воздух в комнате стал гуще, и мир вокруг замолчал. — «Фу. Тебе так не идёт», — сказал он тихо, почти безапелляционно. И на мгновение мир стал тише. Не больно. Просто странно. Он говорил о «её образе». Но что это за образ? Она сама до сих пор искала его среди отражений в зеркале, взглядов других, ночных мыслей, которые выворачивали душу наизнанку. — «Я не знаю, какой он у меня», — ответила она честно, без защиты, без игры, без масок. Потому что иногда сильнее всего задевает не обида, а когда тебя видят не так, как ты ещё даже не успела себя почувствовать. И она осталась с этой мыслью: «А что если я — не образ? А просто я. В каждом слове. Даже в тех, что ‘не идут’». В комнате стояла тишина. Не давящая — скорее обволакивающая. Та, что остаётся после сказанного, когда каждое слово ещё не улеглось, а уже оставило след. Она сидела, поджав ноги, и медленно водила пальцем по краю чашки с недопитым чаем. Её глаза не были грустными. Они были задумчивыми, будто искали что-то глубже между сказанным. Между теми «фу» и «не идёт», между тем образом, о котором говорил он. Образ… Если бы она могла его увидеть, воплотить — стала бы она им? Или, может, потеряла бы себя окончательно? Она вспомнила, как когда-то мама говорила: «Будь собой, но не забывай, что мир — это сцена». И она слушалась. Училась. Создавала роль за ролью. Для друзей, для учителей, для него. А потом однажды посмотрела в зеркало — и не узнала никого. — Кто я? — прошептала она. — Какая я? Весёлая? Милая? Слишком резкая? Нежная? Телефон вспыхнул новым сообщением. Она прочитала и не ответила. Впервые не захотела быть «удобной», «приемлемой». Просто захотела побыть тишиной. Потому что, может, настоящая она — это тишина. А может — буря. А может, она не подходит ни к одному слову. И в этом её сила.