Зависимость

Фиц мрачно наблюдал, как Кифи, усевшись на край мраморной колонны, жонглировал флаконом с какой-то химией, явно не одобренной Советом. Он выглядел слишком расслабленным. Слишком равнодушным. Словно ничего не происходило. Именно это и сводило Фица с ума. – Ты опять не пришёл на тренировку, – выдохнул он. – А ты опять следишь за мной, – Кифи даже не взглянул. Голос ленивый, как будто весь этот разговор ему был заранее скучен. – Серьёзно, Фиц. Это уже больше похоже на навязчивую идею. – Ты просто сбегаешь, – Фиц сжал кулаки. – Как всегда. Как только становится сложно. Кифи усмехнулся. Медленно. Почти вызывающе. – Я ухожу, потому что ты превращаешь каждое чувство в задачу, которую нужно решить. Я тебе не сломанный механизм, Фиц. Я не проект. – А по-твоему, быть рядом с тобой — это просто? – По крайней мере, я не притворяюсь, что могу исправить всё силой воли и холодного расчёта. Фиц шагнул ближе. Теперь между ними почти не оставалось воздуха. Только напряжение, в котором можно было захлебнуться. – Ты разваливаешь всё, к чему прикасаешься. – А ты держишь только то, что поддаётся контролю. Тишина. И боль в груди — знакомая. Отравленная. Он сидел один в лаборатории Эликса. Свет от кристаллов был тусклым. Мир — глухим. Перед ним лежало письмо. Он его не отправит. "Ты не даёшь мне дышать. Ты называешь это заботой, но на деле — ты просто хочешь, чтобы я был удобным. Послушным. Спокойным. Ты называешь это любовью. А мне кажется — это страх. Страх остаться один." Фиц вошёл, как всегда — без стука. Кифи не повернулся. – Ты игнорируешь всех. Я волнуюсь. – Не надо, – сказал он тихо. – Я не твоя обязанность. – Я просто хочу помочь. – Нет. Ты хочешь, чтобы я снова стал твоей задачей. Чтобы был "лучше". Меньше. Тише. Фиц подошёл ближе. – Это не так. Кифи посмотрел на него прямо. Его глаза были усталыми. И яростными одновременно. – Ты держишь меня не потому что любишь. А потому что боишься, что без меня станет по-настоящему пусто. Фиц замер. – А ты остаёшься, потому что не можешь уйти. – Да. И это — самая грёбаная часть. Фиц не пишет. Он поставил блок в мысленных каналах. Прекратил попытки связаться. Наверное, так правильно. Наверное. Но в кармане Кифи всё ещё лежит тот самый флакон — зелёный, стеклянный. Из тех времён, когда он мог шутить, и Фиц не злился. Он скучает. Не по самому Фицу — по тому, как было. До давления. До контроля. До постоянной борьбы. Когда Фиц смотрел на него и просто... верил. Теперь он — тень.