Глубже, чем страх

Квартира Маэно. Ночь. Дверь закрыта. На все замки. Шторы задёрнуты, свет выключен — только бледный экран телефона освещает комнату. Маэно сидит на полу, сжавшись, будто мог исчезнуть, если просто перестанет дышать громко. Он всё ещё чувствует его запах. Рядом. На коже. Он дважды мыл руки, умывался, но ощущение чужого прикосновения не уходило. Это конец, — думал он. — Он не отстанет. Он найдёт меня. Он… он больной… Маэно вздрогнул, когда телефон завибрировал. Незнакомый номер. Сообщение. «Ты выглядишь иначе, когда боишься не в толпе, а один. Намного красивее.» Он замер. Пальцы сжали телефон так сильно, что костяшки побелели. Следующее сообщение — фото. Он. Сейчас. Сидит на полу. В этой же позе. Со спины. Чёткий кадр, словно сделанный с высоты… или из соседней комнаты. Маэно закричал. Он вскочил, начал лихорадочно осматривать квартиру — шкаф, под кроватью, балкон. Никого. Никого? Он чувствовал взгляд. Этот липкий, хищный взгляд. Телефон снова вибрировал. «Я так тихо вошёл, ты даже не услышал. Может, мне стоит остаться навсегда?» Маэно выронил телефон. Сердце билось так, будто хотело вырваться наружу. Это невозможно. Это бред. Этого не может быть. Но капли воды на полу в коридоре, идущие от двери — чужие, не его. Он был в носках. А рядом — мокрые следы. Слишком крупные. Он медленно, с трудом, поднял голову… и понял, что дверь в ванную приоткрыта. Хотя он не открывал её сегодня вообще. И тогда из темноты раздалось: — Маэно… Он закричал. Впервые — громко, отчаянно, по-настоящему. Но знание, самое страшное, уже проникло в него: Он не снаружи. Он уже внутри.