. . .
23 мая 2025 г., 16:56
Кулкид пропал уже три месяца назад. 7н7 сидит на своём диване, сжимая в руках телефон. Он всё ещё ждёт звонка. Любого звонка от полиции. Хоть что-то вроде: «Мы нашли его, не переживайте, он цел». Но мужчина ждёт этого уже не первый месяц.
На маленьком столе рядом лежит пистолет. Он купил его совсем недавно. Было несколько вариантов: повеситься, утонуть, передоз таблетками… или застрелиться.
Последний казался лучшим — быстрый, почти без боли.
7н7 подносит пистолет к виску. По его лицу текут слёзы. В другой руке — фотография Кулкида. Счастливого. Улыбающегося.
— Прости, сынок… Прости, солнышко…
Палец медленно нажимает на курок.
Выстрел.
Громкий.
Кровь.
Очень много крови.
Тело обмякает. Смерть мгновенна. Пистолет выпадает из безжизненных пальцев.
…
Он просыпается.
Неужели… выжил?
Невозможно.
7н7 открывает глаза. Вокруг — несколько человек. До боли знакомые лица.
— Что… происходит?
— Ох, проснулся. Папаша.
Эллиот. Это Эллиот, черт возьми!
В кругу стоят Шедлецкий, Шанс, Гость 1337, Нуб, Тутайм, Билдермен, Таф и Дуссекар.
— Добро пожаловать! — Тутайм, как всегда, улыбается, словно ненормальный.
