Душевные шрамы

На кухне пахло розмарином, соевым соусом и жареным тофу. Джо ловко переворачивал овощи на сковороде, движения уверенные, привычные. Он готовил молча, с лёгкой сосредоточенной улыбкой — в этом было что-то успокаивающее. Каору стоял в дверном проёме, прижавшись плечом к косяку. Он смотрел. Просто смотрел — как Джо двигается, как у него чуть морщится переносица, когда он пробует бульон, как он привычно поправляет волосы назад, чтобы не мешали. — Садись, скоро будет готово, — сказал Джо, не оборачиваясь. — Я просто… — Каору замолчал. Потом тихо закончил: — …люблю смотреть, как ты готовишь. Джо слегка улыбнулся. — Ну раз так, значит, в следующий раз готовлю без майки. — Тогда я перестану смотреть. — Лжец, — усмехнулся Джо, ставя на стол тарелку. --- Они ели молча, но не было тишины — был мягкий пар от еды, легкое позвякивание палочек, тепло между плечами. — Знаешь, — сказал Каору, когда тарелка почти опустела, — я раньше не думал, что могу чувствовать себя в безопасности… вот так. — Я тоже, — тихо ответил Джо. — Но с тобой — могу. --- Позже они сидели на полу, под пледом. Каору читал в полголоса старый томик поэзии, а Джо слушал, лёжа, положив голову ему на колени. За окном шёл дождь. Внутри было тихо. И абсолютно хорошо. --- Это не был идеальный вечер. Он просто был их. И этого — хватало.