Белым по чёрному

Жизнь рисует. Белым по чёрному Краски ложатся одна за одной. Белое солнце за чёрной травою хоронится, Чёрный котёнок в белой простынке крутится. Страх крадётся по городу сонному, И приглядывая, следит за тобой. Чёрным по белому пишутся строчки в тумане Я клянусь, никогда не писала стихов. Мне бы в прозу нырнуть. В ней как в океане Хоть плыви ты до горизонта Не увидеть на другой стороне облаков Мы не птицы, не того полёта. Жизнь играет с нами словно с фигурками И у каждой из них свой изъян: Кто-то был влюблён безответно, Кто-то сердце бросил в траву-бурьян. Итог один: мы все покрываемся корками, Коль сердца отдаём беззаветно В руки тех, кто их потом разбивает. Не забавы ради, но знаешь ведь, как бывает. Белым по чёрному художник проводит кисть. Мир опять изменился, стрелки вспять ползут. Улыбнуться врагу – самая сладкая месть, Его гнев и злоба быстрее заразу убьют. Всё не то, что раньше, свет обернулся тенью Я так и не научилась писать стихи. Не проснулся мой дар под деревьев сенью, Хотя первые строки почти всегда плохи. Я тихонько соберу вещички, Не забыв про мольберт, краски и кисти. В карман положу дощечки Чтоб найти свой пейзаж, присесть и Историю новую изобразить И от сердца отняв, подарить. Моя философия жизни со мною уйдёт в могилу Мои правила здесь никому не нужны. Я только слегка орбиты голов подвину: Творцы это делать должны. Белою краской замажу чёрный мой горизонт, Оглянусь на прощанье и хмыкну. Смысла нет, и для этих стихов Бой окончен. Не продолжай эту пытку.