.Я.

12.10.2024 (или нет? Календари врут.) Большой серый город. Серый, как мои мысли после третьей банки энергетика с истекшим сроком годности. Вокруг - старые советские многоэтажки, похожие на бетонные гробницы для несбывшихся надежд. Я называю их "сталинки-зомби" - они должны были развалиться ещё в девяностые, но до сих пор стоят, как памятник коллективной шизофрении. Я один. Но мои подъездные крысы красивые. Особенно та, что с перебитым хвостом - у неё глаза, как у моей бывшей. Только эта не орёт, когда я забываю вынести мусор. Зачем нужны люди? Ну во первых, для потребностей. Секс? Можно заказать. Разговоры? ChatGPT, Character Al достаточно. Объятия? Купил дакимакуру. Почти как живая. Для подтверждения существования. Вчера кассирша в Пятёрочке сказала мне "Здравствуйте". Значит, я ещё есть. Существую. Зачем нужна любовь? Чтобы не было скуки. Вот смотри: Этап 1: Ты один, пьёшь пиво и смотришь, как плесень на потолке складывается в лицо Ленина. Этап 2: Ты находишь "половинку" (условно, человека, который согласен терпеть твой запах и странные шутки про Господа). Этап 3: Вы вместе пьёте пиво, смотрите на потолок и видите уже два лица Ленина. Прогресс! Этап 4: Вы ненавидите друг друга, но продолжаете это делать, потому что вы оба понимаете что это выгодно. Вывод: Любовь - это multiplayer р ежим для одиночества. 13.10.2024 (или уже 14-е? Время - это социальный конструкт.) Сегодня пытался объяснить соседской кошке, что нежность - это просто эволюционный механизм для выживания вида. Она укусила меня за палец. Самый честный диалог за последние пять лет. Не люблю живых существ. Ни животных, ни, тем более, людей. Когда-то, в той прошлой жизни, которую принято называть "семьёй" (слово-фантом, как "справедливость" или "сесть"), они завели собаку. Маленькую, трясущуюся, с глазами, как у менеджера среднего звена на третьем месяце дедлайна. Назвали её "Рембо". Ирония настолько плотная, что её можно было резать ножом и мазать на хлеб вместо масла, которого, кстати, тоже никогда не было в холодильнике. Рембо гадил. Везде. На ковёр, в тапки, однажды, прямо в открытую пачку Доширака. Это был его перформанс, её бунт против системы. Или просто слабая нервная система. В любом случае, родственники (биологические юниты, связанные со мной случайной генетической ошибкой или порванным презервативом) не убирали за ней. Они верили, что "он ещё щенок" или что "вселенная сама всё расставит по местам". Не знаю. Бред. Вселенная, в итоге, расставила по местам только меня, за дверь, с пакетом мусора и неврозами. С тех пор я понял: животные не несут пользу, кроме тех, кого можно съесть. Кошки? Паразиты, которые терроризируют человечество тысячелетиями, а теперь ещё и снимаются в TikTok. Голуби? Летающие крысы, которые нагло воруют у нас хлеб, а потом смотрят на нас, как будто "мы" должны им деньги. Рыбы в аквариуме? Живые скринсейверы, которые даже не могут нормально сдохнуть — просто плавают кверху брюхом и ждут, пока ты их спустишь в унитаз под грустную музыку из Титаника. Но люди… Люди... ЛЮДИ БЕСПОЛЕЗНЫ... Во первых. Они шумят. Сосед сверху топает, будто отрабатывает чечётку. Сосед снизу орёт в стену, как будто она виновата в его алкоголизме. А я сижу между ними, как бутерброд в тостере, который вот-вот зажгут. Во вторых. Они хотят общения. — Как дела? — Нормально. Что значит "нормально"? Значит, я ещё не начал жечь мусорные баки, но уже рассматриваю эту опцию. В третьих. Они размножаются. Зачем? Чтобы плодить новых потребителей? Чтобы заполнять пробелы в своей душе новыми душами, которые тоже будут страдать? Это как пытаться потушить пожар, подливая в огонь бензин из детей. В четвертых. Они верят в любовь Ха. Любовь — это просто гормональный хаос, природный лохотрон, чтобы заставить тебя терпеть другого человека достаточно долго для размножения. А потом — либо развод, либо тихая ненависть за завтраком, когда он снова жуёт с открытым ртом. Вывод. Я купил кактус. Назвал его "Сергей". Сергей: не гадит в тапки не спрашивает, "как дела?" не размножается (если только я его не полью, но я не буду) Иногда я смотрю на него и думаю: "Вот оно. Идеальное сосуществование". А потом вспоминаю, что он тоже живой. Но в прочем, он все равно умрет. 14.10.2024 (или 32 брюмера? Календарь — ложь бухгалтеров) Сегодня наконец пошел в колледж. Месяц отсутствия - не срок, а стиль жизни. Но "Куратор" (существо с лицом как у размороженной советской пельмени и интонациями тюремной охранницы) устроила мне разнос. Орала так, будто я не прогулял пары, а лично развалил СССР. "Где вы были?!" - В аду, МарьИванна. В аду бюрократии и ваших электронных журналов. "Вы подводите коллектив!" -Коллектив - это миф, как честные выборы. Мы просто случайные люди, которых запихали в одну комнату с табличкой "404". Некоторые одногруппники (биороботы с включенным режимом "социальная ответственность") тоже встряли: "Закрой долги!" - Я и так в долгах, как в шелках. В долгу перед вселенной за свое рождение. "Хватит пинать хуй!" - А чем еще заниматься в этом мире? Строить светлое будущее? Платить ипотеку? Может, сразу вскрыть вены, но по графику? САМОЕ УЖАСНОЕ - ОНИ ПОМОГАЮТ (потверк не ровный) Подсаживаются. Объясняют. Даже конспекты дают — будто я инвалид образования, а они мои социальные работники. Почему? Им нужен повод чувствовать себя хорошими? Помогая мне, они ставят галочку в своей внутренней анкете "Я не совсем ублюдок". Они верят в меня? Самая смешная шутка этого десятилетия. Они видят во мне "потенциал", как будто я не человек, а полуразвалившийся ларёк с шаурмой, который "еще можно отремонтировать". Это их способ бороться с экзистенциальным ужасом? Когда помогаешь неудачнику, на пару часов можно забыть, что сам тонешь в том же дерьме, просто более презентабельно. Но эти. Люди. Не понимают. МНЕ ОТ ЭТОГО ПЛОХО. Их забота - как горячий чай, который вылили мне за шиворот: вроде хорошая вещь, но неприятно как-то. И это задевает Будто я их личный благотворительный проект. Живой плюшевый мишка, которого нужно "исправить". Это обязывает Теперь если я сдохну под забором, у них будет моральная травма. Неудобно как-то. Это бессмысленно. Мы все равно умрем. Колледж, долги, их помощь - просто сложный способ оттянуть момент, когда мы осознаем, что жизнь - это Excel-таблица, где все формулы кривые. P.S. Завтра опять не пойду. Пусть "коллектив" поплачет. (Страница залита пятном, пролитый энергетик. На полях рисунок: виселица из скрепок с подписью "Мое будущее") 16.10.2024 (или 256-й день когнитивного распада) Как меня бесит всё это. Чуящий не заткнётся. Ни на секунду. Он тараторит быстрее, чем мой мозг успевает переваривать информацию. Встроенный дефектный диктофон, который нельзя выключить - только разбить вместе с черепом. "Заткни его. Заткни его. Заткни его." Но нет. Чуящий - мой личный внутренний стример, который ведёт 24/7 трансляцию под названием "Всё идёт по пизде". Полезный? Иногда. Когда надо унюхать ложь или почуять подвох. Но большую часть времени он просто долбит мне башню ненужными комментариями: "Смотри, опять делаешь тупое лицо, когда кто-то говорит. Ты вообще осознаёшь, как выглядишь со стороны? Нет? Ну и хуй с тобой." "О, снова решил забить на всё и играть в доту? Ну давай, давай, может, хоть в виртуале станешь человеком." А потом ночь. Я пялюсь в монитор, пальцы автоматом тыкают по клавиатуре, герой бежит по лабиринту из пикселей - и тут Чуящий решает устроить мне экзистенциальный разнос. "Ты вообще живёшь? Нет. Ты существуешь. Как таракан за плинтусом. Даже желаний нет - просто рефлексы. Хочется жрать? Жрёшь. Хочется спать? Спишь. Хочется сдохнуть? А вот тут стоп, нельзя, потому что даже на это сил нет." И ведь прав. Желания - это миф. То, что я принимаю за "хочу" - просто срабатывание инстинктов, как у лабораторной крысы, которая жмёт на рычаг, чтобы получить дозу дофамина. Жизнь? Родился(не спросили) Учись/работай (а иначе нахуй ты нужен?) Размножайся (чтобы подсадить на эту же схему ещё одного несчастного) Сдохни (и желательно без лишнего шума, чтобы не мешать остальным играть в эту игру) Ещё про Чуящего. Он не замолчит. Никогда. Даже если я сдохну - он найдёт способ доебаться: "Ну и что? Теперь ты просто труп. Поздравляю. Достиг просветления через гниение. Лол." (Страница испещрена каракулями: бесконечные спирали, рожицы без глаз, углу - след от сигареты и пятно, похожее на высохшую слюну.)