Географы и дневник погоды

— Слушай, а это слоистые или кучевые облака? — смотря на уже слегка помятый лист бумаги, Тэхен нервно постукивает о парту ручкой. Он выглядит действительно отчаянно, как будто ребенку сказали — деда Мороза не существует и делай с этим что хочешь. Брови заломлены на переносице, а побитый взгляд не скрывают даже значительно отросшие кудряшки. — А может слоисто-кучевые? — Чонгук явно забавляется, сидя на столе рядом. — Мы это еще в школе проходили, как ты ко вступительному готовился? Мы же географы. — А может ты уже поможешь? — с укором в хитрые глаза. Даже спину выравнивает, дабы прямо смотреть. — А мне с этого что? Булочка в столовке полагается? Я вот с маком люблю, — почти мурлычет, прямо как кот, и наклоняется чтобы оказаться как можно ближе. — В лобик чмокну, — губы Тэхена растягиваются в точно такой же ухмылке. Подействует, он точно знает. — Ну? — Кучевые, — хмыкает Чонгук и подставляет голову. И ведь ведется. Каждый раз. Ведь нужды касаться у них сполна, она переполняет и согревает словно тёплое течение обтекает скалы.