Девушка, которая хотела найти себя в смерти

В Японии, где традиции переплетаются с современностью, а улицы городов будто бы дышат ритмом жизни, жила-была девушка по имени Азуми Такахаси. Её имя переводилось как "ясное море", но мало кто мог бы сказать, что оно подходило ей. Азуми была высокой, стройной, с длинными чёрными волосами и глазами, которые казались пустыми, словно отражающие не свет, а глубину внутренней бездны. Ещё в школьные годы она отличалась от сверстниц. Не потому, что была странной или замкнутой, наоборот — её поведение было идеально выверено. Она улыбалась, когда нужно, говорила то, что хотели слышать, носила форму аккуратно и даже помогала учителям. Но внутри... внутри всё было иначе. С ранних лет Азуми задавалась вопросом: "что такое смерть? Что я почувствую, если сама возьму жизнь другого человека?" Она не испытывала страха перед этим вопросом. Наоборот, он преследовал её, будто голос из подсознания, который нельзя заглушить. Книги по психологии, фильмы ужасов, статьи про серийных убийц — всё это стало частью её личного исследования. Она не искала оправданий. Она хотела понять себя. И вот, после успешной сдачи экзаменов, она поступила в колледж искусств в Токио — одно из самых престижных учебных заведений для творческих людей. Для родителей это был триумф. Они не знали, что их дочь приехала в столицу не за знаниями... а за опытом.

***

Колледж встретил Азуми шумом и множеством новых лиц. Она быстро влилась в коллектив, особенно благодаря своей способности подстраиваться под любую компанию. Но она наблюдала. Оценивала. Сравнивала. Жертва должна быть определённого типа. Не слишком близкой, чтобы не вызвать подозрений. Желательно одинокой, чтобы никто не заметил её исчезновения сразу. И желательно — молодой, примерно одного возраста с ней. Через неделю занятий Азуми обратила внимание на одну студентку — Рёко Мацумото. Девушка была скромной, немного застенчивой, часто проводила время в одиночестве, читая книги в уголке библиотеки. У неё были добрые глаза и мягкое выражение лица, которое, по мнению Азуми, делало её почти невидимой для мира. — Идеальная жертва, — прошептала Азуми однажды ночью, глядя на фотографию Рёко в социальной сети "Instagram". Они начали общаться. Азуми показала интерес, предложила помощь с проектом, угостила кофе. Рёко расцвела, будто нашла подругу. Но Азуми лишь играла роль. Она записывала каждую деталь: график, место, где Рёко обычно обедает, её любимые места в кампусе.

***

Убийство — это не просто действие. Это искусство, если подходить к нему серьёзно. Азуми начала планировать всё до мелочей. Она изучила базовые методы удушения, способы маскировки следов, прочитала статьи о судебной медицине. Она даже сняла дом недалеко от кампуса — старое здание, в котором давно не жили люди. Место, где можно не опасаться лишних глаз. День «X» выбрала в начале октября, когда листья только начинали окрашиваться в красный цвет. Она пригласила Рёко на их обычное место встречи — у себя дома, объяснив это как «творческий уикенд». Рёко согласилась с радостью. Накануне Азуми не спала. Она сидела перед зеркалом, рассматривая своё лицо. Не было волнения. Только ожидание. Как будто она стояла на пороге рождения новой версии себя.

***

Рёко пришла вовремя. Принесла с собой свой любимый зелёный чай и шоколадные конфеты. Она улыбалась, рассказывала о своих планах, о том, как хочет создать свою мангу, которая поможет людям чувствовать себя лучше. Азуми слушала, кивала, смеялась в нужные моменты. Потом предложила выпить её чай. Через полчаса Рёко стала клевать носом. Азуми добавила в чашку снотворное, купленное через тёмный рынок. Когда девушка окончательно уснула, Азуми перенесла её на кровать, связала руки и медленно надела петлю на шею. Она сделала паузу. — Почему ты так спокойна? — спросила она у себя вслух. Потом потянула верёвку. Минут десять. Возможно, пятнадцать. Тело затихло. Глаза остались открытыми. Азуми закрыла их. Она ожидала... чего угодно. Эйфории. Удовлетворения. Страха. Но ничего не произошло. Лишь тишина. Холодная, пустая тишина.

***

Тело Рёко было спрятано в подвале дома. Азуми вернулась в колледж, как ни в чём не бывало. Через два дня о Рёко заявили как о пропавшей. Полиция начала расследование. Азуми следила за новостями с холодным интересом. Прошла неделя. Месяц. Подозрения не легли на неё. Все считали, что Рёко просто уехала. Может, убежала. Может, покончила с собой. Азуми даже плакала на глазах у других студентов, притворившись обеспокоенной. Но внутри... внутри начало всё понемногу умирать. Она ожидала, что убийство принесёт ей ответ. Вместо этого оно принесло пустоту. Не ту, которую она знала раньше, а более глубокую. Бесконечную. Каждую ночь ей снилась Рёко. Не как монстр. Не с обвинением. Просто стояла и смотрела. Без звука. Без движений. Просто смотрела. Азуми перестала спать. Перестала есть. Она начала видеть её везде и постоянно. В зеркале. В толпе. В книгах. В мыслях. Во снах. Она попыталась повторить опыт. Начала следить за другой студенткой. Запланировала новое убийство. Но когда пришёл день, она не смогла этого сделать. — Я не хочу больше этого, — прошептала она, стоя в темноте своей квартиры. Но почему? Она же хотела знать, что чувствует человек, убивший другого? Тогда почему теперь ей кажется, что она потеряла что-то важное?

***

Один из соседей почуял запах в подвале. Он вызвал полицию. Тело нашли. Азуми арестовали. На допросе она не отрицала вину. Она рассказала всё, подробно, без эмоций. Следователи были поражены её спокойствием. — Почему ты это сделала? — Хотела узнать, что я почувствую. — И что же ты почувствовала? — Ничего. — Ничего? — Ничего, кроме того, что потеряла саму себя. Суд назначил экспертизу. Азуми признали вменяемой. Приговорили к длительному заключению в психиатрической больнице строгого режима.

***

Годы прошли. Азуми сидела в белой комнате, среди мягких стен, где не было зеркал. Она много думала. О Рёко. О себе. О границах человеческой природы. Она поняла, что её интерес к смерти был всего лишь отражением внутреннего одиночества. Убийство — это попытка почувствовать себя живой. Попытка найти смысл в существовании, которое казалось бессмысленным. Но убийство не дало ответов. Оно лишь усилило пустоту. Она начала писать. Дневник. Не для кого-то. Для себя. Она писала о страхе, о боли, о том, как легко потерять человечность, если не понимать цену жизни. Однажды она написала: «Я думала, что убийство даст мне власть. Власть над жизнью и смертью. Но я забыла, что убив другого, я уничтожаю частицу себя. Я не стала богом смерти. Я стала ничем.»