Я люблю тебя, как алкоголик!

Парк.. Поздний вечер. Воздух — тёплый, но пустой. Закат тихо растворяется за деревьями, оставляя небо выгоревшим, как старая фотография. Они сидят рядом на скамейке. Молча. Руки не касаются. Слишком опасно.. Избранный смотрит вперёд. На свет, что уходит. Дарк — на него. Как всегда. Словно ищет ответ, которого не может быть. Долгое молчание. И наконец — голос. Тихий, словно вырванный изнутри: — Я люблю тебя… как алкоголик.. Избранный чуть моргает. Никакой реакции. Он уже знал. Всегда знал. — Когда тебя нет, мне ломает. Пауза. — А когда ты рядом, я… рушусь. Ответа нет. Избранный сидит спокойно. Как будто ничего не слышит. И всё равно — плечи напряжены. Взгляд не двигается. — Ты как яд, — шепчет Дарк. — Без которого я не умею. Но с которым — я умираю. Избранный медленно вдыхает. Тихо. Потом поворачивает голову. Глаза у него — не злые. Не заплаканные. Просто усталые. — Ты должен уйти, — говорит он. Дарк замирает. — Мы не будем вместе. Эти слова — как нож. Без силы. Но точно в сердце. — Потому что любовь — это не повод, — продолжает Избранный. — Не оправдание. Не лекарство. Он замолкает. На секунду всё замирает. Только ветер шуршит в листве. И вдруг — Дарк тянется вперёд. Осторожно. Почти нежно. Избранный не двигается. Поцелуй. Последний. Горький, как утро после бессонной ночи. Без будущего. Без надежды. Только память. Избранный отстраняется первым. — Всё, — шепчет он. И встаёт. Дарк не удерживает. Не зовёт. Только смотрит, как он уходит в закат. Он остаётся один. С разбитым дыханием. С дрожащими пальцами. С любовью, которую нельзя пить...