Бариста

Понедельник, 7:30 утра – что может быть хуже? Разве что осознание, что от встречи, газначенной на 8:30, не отвертеться. Отец был непреклонен, мол, пора вникать в дела компании, наследник, как-никак. Парень с гетерохромией, раздражённо хлопнув дверью внедорожника, направился к дешманской, по его мнению, кофейне, попавшейся по пути. В Starbucks он попросту не успевал, оставалось лишь надеяться, что в этой забегаловке подадут сносный кофе. Ну, или хотя бы не отравленный. Эрик, а именно так звали парня, вошёл в помещение, скользнув взглядом по интерьеру. Панорамные окна, выходящие на дорогу, пара деревянных столиков, светлые стены, обилие растений, чистота и почти полное отсутствие посетителей. Последнее очень радовало радовало. Все было относительно неплохо, но тут подойдя к кассе, он увидел его. Молодой парень с копной красно-рыжих, слегка вьющихся волос, зелёными глазами, обрамлёнными сине-зелёной каймой и усталый взгляд, будто парень прожил гораздо больше своих лет. Шон, гласила надпись на бейджике. Он вежливо улыбнулся и посмотрел на Эрика. – Здравствуйте, что будете заказывать? – Американо с собой, – как-то механически ответил Эрик. Рыжие кудри бариста непокорно вились, несколько прядей падали на лицо, но тот, казалось, не замечал этого. Руки покрывали мелкие мозоли и ожоги, словно он был радиомехаником или слесарем, а не бариста. Взгляд каре-голубых глаз скользнул по подтянутой фигуре парня, и тут Эрик замер, встряхнув головой. С чего это он разглядывает незнакомца, пусть и чертовски привлекательного? Раньше такого не бывало. – Ваш кофе. Эрик резко оторвал взгляд от лица парня, который едва заметно нахмурился, но тут же вернул лицу нейтральное выражение. Эрик кивнул в знак благодарности и, взяв стаканчик, направился к выходу, мысленно делая пометку, что в эту кофейню можно заглядывать почаще, и не только из-за неплохого кофе.