Кровь в рассрочку

Глава 1. Зачем платить, если можно убить? > "Тело состоит на 70% из воды. Остальное — из ошибок." — Брайк Рэдди, гений, дебил, мясник. --- — Знаешь, что самое тупое в людях? — Я врезаю катану в череп какому-то офисному культисту. — Они думают, что за жизнь надо платить. ХРЯСЬ! — половина его головы падает в кофе-машину. Оттуда выползает пар молока и дух безработицы. Я улыбаюсь. — Я предпочитаю платить мясом. Не своим, конечно. Пять целей. Десять секунд. Два взмаха. Один дебильный план. И всё сработает. Потому что я — идиот. Идеальный идиот. Никто не ждёт от меня ничего умного. А значит, можно делать всё. «Проценты по контракту: -9 жизней.» — Шпиндель, сколько осталось? — Ещё девять, если ты не начнёшь резать тех, у кого нет души. — Тогда почему ты ещё не труп? — Я швыряю в стену чей-то позвоночник. Он застревает, как стрела в чьей-то ипотеке. План простой. 1. Войти. 2. Убить. 3. Выйти через потолок. 4. Пошутить. 5. Повторить. 6. Избежать налога на прибыль. Никто не в курсе, что у меня в ухе — имплант. Он не просто болтает. Он считывает поведение, просчитывает траектории, помогает выглядеть тупым и смешным, когда на самом деле я убиваю тактично и идеально. Типа вот. — Парень с тесаком на девять часов. Я роняю гильзу. Отражение от неё ослепляет его. Я уже сзади. Катана входит в позвоночник, как мысль в TikTok — мгновенно и без следа. — Чувак с молотом на три часа. — Прости, бро, — я режу ему сухожилия. — Но у тебя удар как у папаши на семейном совете. Он падает, как акции человечности. Брызги крови. Стена как Jackson Pollock, только если бы Поллок был мясником в аду. — Осталась цель под псевдонимом «Молчун». — Я не люблю молчаливых, — я подхожу. Он вытягивает лезвие. Я вытягиваю улыбку. — Ты сейчас что-то скажешь? — … — Отличный выбор. Молчи, пока можешь. Я бью коленом, ломаю челюсть, а потом вдавливаю катану в грудь — медленно, как бюрократ вводит пароль. Он падает. «Проценты по контракту: 0. Вы снова в нуле. Спасибо за сотрудничество, мистер Рэдди.» Я кашляю кровью. Чужой. Свой уже нет. — Всё. Чисто. — Ты уничтожил сорок два квадратных метра офиса. — Зато не заплатил за парковку. Глава 1 (продолжение). Если тебя не разнесло — ты не работал. Место действия: крыша. Состояние: один я, тридцать трупов и один холодный чизбургер. Настроение: шутить или умереть. Шутить лучше. Я сижу на краю небоскрёба, рядом — рюкзак, в рюкзаке — взрывчатка, на взрывчатке — кетчуп. Не потому что я голодный. Потому что я — псих с планом. — Слушай, Шпиндель, — говорю в пустоту. — Я здесь. — Я знаю. Просто люблю делать паузу перед взрывом. БАХ! — этажом ниже сносит всё к чертям. Трупы, кулеры, чужие мечты. Один парень пролетает в небо, как будто ему вернули свободу. — Ха! Свободен, брат! — Он мёртв. — Да ну. Все мы немного мертвы. Особенно внутри. Чизбургер падает в пропасть. Я смотрю на него с грустью, как отец, который не хотел детей, но всё же пытался кормить. Я не просто так сюда пришёл. Контракт был фальшивым. Цель — подстава. В здании был файл. Файл с данными на тех, кто платит за кровь. Кровь как валюта. Люди продают свои тела. Не фигурально. Буквально. Органы, сны, память. А мне нужны они. Все. Потому что… — Эй, Рэдди… — позади голос. Я знаю его. Оооо. Вот и ОН. Выхожу на прямую речь. Прости, читатель, дальше шоу. --- [В кадре: мужчина в костюме. Белая маска. На ней — трещина. За ним — восемь клонов, вооружены, как будто спонсор — сам ад.] — Ты всё испортил, — говорит он. — О, правда? А я думал, я только начал! — я встаю. Катана в руке, Desert Eagle — в другой. — Ты не должен был найти этот файл. — А ты не должен был надевать такую убогую маску. Ты серьёзно? Это что, сломанный унитаз? Один из клонов стреляет. Я поднимаю труп как щит. Пуля влетает, как алименты — неожиданно и по назначению. — Ты же знаешь, кто я? — он делает шаг. — Конечно. Ты — клоун, который думает, что цифры важнее людей. — Ты не остановишь Цепь. — А я и не собираюсь. Я стреляю. Взрыв. Клоны начинают атаку. Я танцую между ними, будто этот бой — балет смерти, и я главная прима. Один хватает меня за горло. Я улыбаюсь. Он видит зубами свою смерть. — Говорят, у тебя нет души. — А у тебя нет головы. Катана скользит, как масло по разогретой сковороде. Половина его лица падает на асфальт. Пока я их режу, я думаю. Счёт. Углы. Баланс. Кто стреляет первым, кто отвлекает, у кого дрожат руки. Это шахматы, просто с кишками вместо фигур. Трое остались. Секунда — и они уже мясо. Я подхожу к Главному. Он пытается говорить. Я стреляю в колено. — Ты кто на самом деле, Рэдди? — Ты правда хочешь знать? Я достаю жетон. Старый, обгоревший. На нём — символ: два скрещённых меча и цифра «0». — Это я. — Ты был одним из них… — А теперь я — один против всех. Я убиваю его. Спокойно. Без пафоса. Просто, как гашу свет. --- Монолог ГГ (внутренний): "Меня зовут Брайк Рэдди. Я не герой. Не спаситель. Не убийца по контракту. Я — долбаный сбой системы, который устал сидеть в очереди. Я вижу этот мир насквозь, как шрам на стекле: красиво, если не знать, чем он сделан. Я тут не за месть. Я — за веселье." 🩸 Глава 1 (финал финала): «Если ты выжил — тебе не повезло» Я стою среди тел. Дым. Кровь. Куски лиц. Один глаз катится по бетону, как шарик из лотереи. Надеюсь, это не победный. Шпиндель хрипит в ухе: — Всё. Они мертвы. — Почти все, — говорю я и пинаю выжившего в печень. Он хрипит, как будто пытается сыграть на губной гармошке с дыркой в горле. Поднимаю файл. Чип светится. Цепь не просто собирает органы. Они клонируют память. Продают версию тебя, которую можно убить, трахнуть, заставить молиться — и всё это без суда, морали, этики. Это не бизнес. Это симфония ада. Я сажусь на ступени. Смотрю на труп главного. Маска треснула. Под ней — ничего. Пустота. Пластик. Отражение моего лица. — Символично, да? — Ты говоришь с мёртвым? — Шпиндель, я каждый день говорю с собой. Просто теперь есть свидетели. Щёлк. Катана возвращается в ножны. Удар за спиной. Кто-то ещё шевелится. Обернулся. Девочка. Лет 12. Клон. Глаза — чёрные, без зрачков. Руки — в крови. В руке — пистолет. — Я не боюсь тебя, — говорит она. Вот дерьмо. Цепь теперь делает детей-убийц? — Правильно, — говорю я. — Бояться надо себя. Особенно, когда ты узнаешь, что внутри. — Я знаю, что я. — Нет. Ты знаешь, что они тебе сказали. А теперь смотри. Внимательно. Я кидаю ей жетон. Она ловит. Смотрит. — Ты… «нулевой». — Верно. А ты — не «копия». Ты ошибка. Как я. Добро пожаловать в клуб. Она не стреляет. Просто… садится. Начинает плакать. Не театрально. Не по сценарию. Как человек. И это пугает больше, чем всё мясо вокруг. Я вытираю кровь с рук. Подхожу. Сажусь рядом. — Знаешь, я когда-то был хорошим. — Правда? — Нет. Это шутка. Я родился с ножом в голове и мечтой в жопе. Но даже такие, как мы… мы выбираем. Пауза. — Что ты выбрал? — Сжечь всё к чёрту. А потом — вытащить тех, кто ещё может быть собой. --- Позже. Подвал. Комната с экранами. Шпиндель: — Ты спас клона. — Я не спас. Я дал ей шанс. Спасение — это их миф. — И что теперь? — Мы начинаем охоту. У меня есть список. — И в нём? — Люди, которые купили себя. Люди, которые убили себя другими руками. Люди, которые думают, что они боги. Я включаю экран. На нём — карта. Улицы, точки, цели. — Теперь я играю. Играю громко. Играю в мясо. --- Финальные строчки главы: Герой идёт по мосту. За ним — пожар. На плече — девочка. В зубах — сигарета. В глазах — расчёт. > Меня зовут Рэдди. И если ты думаешь, что у тебя есть душа — проверь, не купил ли её кто-то другой.