Там где кончается шум...

В небольшом городе, где летом улицы пахнут липой, а зимой — горячим хлебом и дымом, жили двое. Антон — с тихим голосом, теплыми глазами и вечно мятой рубашкой. Арсений — чуть резче, с хрипотцой в голосе, и взглядом, будто он умеет видеть сквозь слова. Они познакомились случайно — в книжном магазине. Антон держал в руках старое издание Брэдбери, а Арсений стоял рядом, выискивая нужную главу в сборнике стихов. — Ты знаешь, что у этой книги запах лета? — вдруг сказал Антон, протягивая ему "Вино из одуванчиков". — Я верю. Ты тоже пахнешь летом, если честно, — ответил Арсений и улыбнулся. С тех пор прошло три года. Они жили вместе в квартире на последнем этаже старого дома. По вечерам Антон читал вслух, а Арсений готовил ужин. Их дни были простыми, но каждое утро начиналось с объятий, а каждую ночь они засыпали, держась за руки. Однажды, в пасмурный вечер ноября, Арсений пришёл домой раньше. Он поставил чайник, нашёл старую гитару Антона и начал тихо наигрывать что-то своё. Антон вошёл, усталый, но как всегда мягкий. Он остановился в дверях. — Ты опять сочиняешь? — Только если ты слушаешь, — тихо ответил Арсений. Антон подошёл, сел рядом, обнял его за плечи. — Я всегда слушаю. Даже когда сплю. Они сидели так долго. За окном моросил дождь, по комнате плавали тени, и было ощущение, будто весь мир затаил дыхание — просто чтобы не мешать. — Знаешь, — сказал Антон, прижимаясь щекой к его плечу, — если бы я мог выбрать только одно воспоминание на всю жизнь, я бы выбрал сейчас. Тебя. Музыку. Дождь. — А я бы выбрал тебя, который это говорит, — ответил Арсений и поцеловал его в висок. В этом было всё. Их любовь — не громкая, но вечная. Не та, что кричит, а та, что держит за руку и не отпускает. Та, что живёт в тишине, там, где кончается шум.