Часть 46
17 сентября 2025 г., 12:17
Князь опять закрывает глаза. Достаю мобильник из кармана. «Надеюсь, что ты не в притоне». Ну, конечно. Я же сослепу отправил Оле: «Не хватило». Б.…, потряхивает от желания поставиться конкретно. Где этот чудо-лекарь? Пусть и мне чего-нибудь насоветует.
— Всё-таки решились на приём? Или опять обсудим развитие цивилизаций?
Он спокойно смотрит мне в глаза. Я присаживаюсь возле стола.
— Так что, Михаил Юрьевич? Мне начать задавать…
— А вам надо обязательно всех вылечить?
Врач откидывается назад в кресле.
— Для самомнения было бы неплохо.
— А у вас кто-нибудь умирал?
Он прищуривает глаза.
— Пытаетесь нащупать моё слабое место?
— Ну вы же, это, в смысле, ну, носы там людям пилите, груди пришиваете, лица штопаете.
Врач улыбается.
— Максимум витаминный комплекс. Я не сторонник ботокса без необходимости. И не пластический хирург.
— То есть, под шумок нариков откачиваете? За деньги.
Он опять наклоняется к столу.
— Такое часто бывает.
— Понижением дозы?
Доктор достаёт из тумбочки чистый лист и ручку.
— Напишите дату вашей смерти.
— Что, простите?
— Вы всё про себя знаете, советы вам не нужны. А за мной есть грешок любопытства. Просто интересно кое-что проверить.
Я беру ручку и задумываюсь.
— Да, ну. Х…. какая-то, ё-моё. А если я ошибусь?
— И что тогда будет? Какое последует наказание?
Врач продолжает внимательно меня разглядывать.
— Я, ну, надоем всем, наверное…
— А с чего вы решили, что умрёте позже, чем нужно?
— Я уже прожил больше, чем собирался.
Он снова наклоняет голову.
— У вас не осталось долгов?
— Один спектакль.
— И всё? Вы счастливчик. Чувствуете восторг от сделанного?
Кошусь на врача, но иронию на его лице считать не могу.
— А если, нет? Мне говорили, что от опиатов, это, блин, ну, нарушается выработка гормонов радости. И нужно подождать, потому что естественный кайф мне не доступен.
— Вы не выдохнули, узнав, что вашему другу стало легче?
Блин, я чуть ручку не сломал.
— Так ему же, понимаешь, ещё, там, лечиться…
— Да, это не быстрый процесс.
Он смотрит на меня всё так же спокойно, это уже начинает бесить.
— Вы не психиатр.
— Я проходил ординатуру и как психотерапевт.
Врач забирает у меня лист и ручку.
— Только высшие силы знают дату вашей смерти. И то, это не окончательный приговор.
— Счастье — это работа, да? Надо потерпеть, преодолеть, заниматься?
Он кивает головой.
— Заниматься надо.
— Понятно. Спасибо.
Я встаю со стула.
— Михаил Юрьевич, я не собираюсь вам навязывать свою помощь. Но если она вам нужна, то вы можете ей воспользоваться.
— Зачем?
— Вы приехали в эту клинику среди ночи, провели здесь уже около часа, вы зашли в этот кабинет. Слишком сложный путь для того, чтобы у него не было цели, вы не находите?
Князь под выцыганенным у медсестры пледом вырубился окончательно минуты за три. Доктор сам сказал басисту, что он может пока не торопиться. Я смотрю на жидкость в подвешенном пакете. Т… м…, мне надо сказать парням, что я ближайшее время никуда не еду. Интересно, от кого первого мне прилетит: от Устюгова или от них? Блин, даже мандраж предвкушения внутри. Типа как спалит ли отец сегодня, что я курил. Радость — это сиамская сестра боли. Интересная, ё-моё, мысль.
