🌙Луна, которая слышит🌙

Свежий ночной воздух гладил щеки, как холодные пальцы невидимой матери. Над спящим городом витала тишина, редкие машины прорывали её своим шорохом, как шрамы по шелку. На пустой аллее, под лёгким светом одиноких фонарей, шагал Валентин. Юноша был одет в лёгкую ветровку, которую схватил в спешке, решив ночью выйти «просто пройтись». Ветер пронизывал ткань, забирался под ворот, царапал кожу на шее. Но Валентин шёл упрямо, будто в этом холоде было что-то заслуженное. Он не спешил. Никто не ждал. И ничто не требовало возвращения. Очки то и дело запотевали, но он даже не замечал — мысли были где-то далеко. В них он был совсем не здесь. -"Я — ошибка. Нет, не ошибка... исключение. Я не должен был быть. Я родился, чтобы раздражать, нести вечное неудобство — как заусенец на душе у каждого, кто смотрит на меня. Говорю — раздражаю. Молчу — бесят мои глаза. Поправлю кого-то — 'зазнайка'. Промолчу — 'пассивная агрессия'..."- Валентин чуть сильнее прижал руки к груди. Идти стало труднее. От холода или от того, что мысли начали стягивать его, как трясины, было непонятно. -"Но... я ведь не злой. Просто мне нужно, чтобы всё было правильно. Чтобы кто-то тоже видел, как много я думаю. Как я боюсь. Как устаю. Постоянно устаю..."- Он остановился. Небо было удивительно чистым — нечастый дар для города. Лишь звёзды, как будто кто-то рассыпал сахар по небу. Луна сверкала прямо над ним — огромная, белая, будто кто-то поставил прожектор в небе. Холодная, совершенная. Одинокая. И на этой луне, действительно на ней, сидела Она. Высокая, прозрачная, будто вырезанная из самого лунного света. Волосы, словно туман над водой. Глаза, как два угасших светила. Принцесса ночи. Луна в образе. Бессонная богиня одиночества. Она видела его. — Он думает, — прошептала она себе, улыбаясь с лёгкой грустью. — Опять думает. Ему бы спать больше... Но он такой же, как и я. Вечно думает. Она склонила голову набок, как будто пытаясь приглядеться. — Ты в своей голове. Всегда. Не замечаешь, как дрожат пальцы, как холод хватает за плечи. Уходишь туда, где тебя понимают... хотя бы ты сам. А иногда даже там — враг себе. Как же ты мне знаком, мальчик в очках. Луна прикрыла глаза. И там, в голове Валентина, она появилась — словно мысль, что не он придумал. Какой-то мягкий голос. Не женский, не мужской. Просто тёплый. И тень — не пугающая, а обволакивающая, как плед. -"Ты не сломан. Просто слишком глубокий для этого плоского мира."- Он замер. — Что...? Тишина. — Кто ты?.. Луна на небе дрожала — будто моргнула. Он поднял голову. Она не ответила. Она просто смотрела. Как смотрят издали те, кто не могут прикоснуться. Но хотят быть рядом. И вдруг Валентин почувствовал, что внутри стало теплее. Совсем чуть-чуть. Не настолько, чтобы согреться. Но достаточно, чтобы не сломаться. Он выдохнул. Пар изо рта исчез в воздухе. — Спасибо... — шепнул он. И луна сверкнула особенно ярко. Позже он забудет этот момент. Синдром навязчивых грёз вытеснит его, как ненадёжную фантазию. Но именно этой ночью кто-то, столь же забытый, как он, сказал: "Я вижу тебя." И этого было достаточно, чтобы жить ещё немного.