Пролог
8 июля 2025 г., 16:05
Её звали, как звали всех. Просто, правильно, удобно.
Ей было двадцать три. Возраст, в котором женщина должна была уже выйти замуж и занять своё место: у очага, в доме, среди детей.
Она родилась и жила в идеальном городе.
Здесь не было преступлений. Здесь никто не спорил. Каждый знал своё место и знал, что это — хорошо.
Мужчины работали. Женщины рожали и растили детей. Работу выбирали один раз — и до конца жизни.
Всё было понятно, правильно, идеально.
Но внутри неё, в груди, где-то под рёбрами, жило чувство, которое нельзя было назвать. Оно не имело имени. Оно не имело голоса. Оно просто било в грудную клетку, как птица, запертая в доме без окон.
Она не знала, чего хочет. Она просто знала, что хочет другого.
А "другого" в городе не существовало.
За пределами Города начинался Мир.
Широкий. Живой. Шумный. Мир, где ведьмы смеялись на лугах, где демоны торговали снами, где ангелы горели в небесах, где вода дышала, а леса шептали на древних языках.
Мир, где жили, а не просто правильно существовали.
Ей говорили:
"Вне Города — хаос. Там опасно. Там нет порядка. Там нет смысла".
Но в этом "хаосе" вдруг было больше жизни, чем в идеальности, где она жила.
И однажды она ушла.
Не сбежала. Не предала. Просто выбрала себя.
А дальше — началась история.
