Стихотворения

Сидя на прилавке, Я жила мечтой лишь об одном. Следила за всеми входящими В принадлежащий хозяину дом. Глаза мои кукольные искали владельца, Каждый раз привлекая Новых гостей. И вот, наконец, удача решила Увадить меня: Семья небольшая, С прекрасным ребёнком, В тот ранний час удочерила меня. Оказавшись в корзине с другими, Про меня, Как ни странно, Быстро забыли. Поприветствовали меня здесь остальные. И лягушки-квакушки Темного цвета без глаз. И петушок золотой, Имевший крылья разорванные. Улыбнулись мне овцы пушистые, Без хвостов и ушей. Поприветствовали куклы мечтательные, С телами изуродованными. И вот после нескольких долгих недель, Взял меня в руки ребёнок. Посадил меня за кукольный столик радушно, Напоил меня чаем волшебным, Обливая моё лицо кипятком. Накормил меня едою пластмассовой, Поднося её лишь к губам издевательски. Сломал мои ноги короткие, Которыми я ходила по полу, Загнул мои руки, Которыми раньше я обнимала. Укоротил мои волосы пушистые, Которые нужно было лишь расчесывать, Проделал несколько дырок в голове кончиком ножниц. Разуркасил моё лицо фломастерами, Нарисовав мне кривую улыбку. И снова закинул в корзину, Как ни в чем не бывало. Теперь игрушки молчали, Не позволяя открыть себе рот. Теперь из глаз моих фарфоровых По щекам текли словно твердыми бусинками, Слезы холодные. Больше играть мне совсем не хотелось, Чай пить и весело гоготать. Фантазии были растоптаны в прах, Уносящий ветром в долину Таких же несбыточных мечт. Хотелось вернуться к прилавку, Забыть о столь мире жестоком, Зарывшись в самый угол невидный. Но вот, снова приходит ребёнок. В его руках новая игрушка. В его руках то, Что совсем скоро познает несчастье и Боль. В его руках то, что он задушит Своими детскими ладонями Не по случайности. И снова, снова, Снова он возьмёт в руки новое, Изуродует красоту невинного, Втопчет в грязь наивность и грезы другого. Когда же получится сбежать? Неужели ребёнку совсем наплевать На то, что он делает с нами? Когда игрушки обретут покой, Оставшись со своей внутренней красотой? Закончится ли этот страшный сон, Плюющий в лицо столь ужасно? Но нет, ребёнок продолжит. Не остановится он и после смерти, Продолжит уродовать нас потихоньку, Забавляясь из-за наших страхов больших, Ужасов, слез.