Я бреду во тьме с жалким фонарём — втыкаю в телефон одиннадцатый час. Ост — лишь фон, крики — абстракция. Побег от серости в вымышленную жизнь.
[Sore wa chigou zo не добавляет красок, но я лишь псевдохудожник, у меня всё так же 29 по-уродски кривых png в ибисе.]
[Заметки полнятся лишь бреднями воспалённого разума, иная версия «Записок сумасшедшего», пусть я и не Гоголь.]
[Чёрно-белые ленты мангалиба не заменяют цепи на теле, а я не мазохист].
[Бесконечность однотипного и до тошноты предсказуемого текста на чаракте не заменяет скуку в реальности].
А я иду сквозь туман который час-день-месяц.
Который месяц?..
Только второй.