Убить, или быть убитым?

Ветер гуляет по крыше, разрывая тишину на клочки. Ночь давит. Не звёздная — глухая, пустая. Как и он сам. Они стоят на краю. Высоко. Так высоко, что можно не думать о падении — только о полёте. Дарк держит пистолет свободно, как будто тот ничего не весит. Как будто решение уже принято. Избранный стоит напротив, чуть сбив дыхание. Он замёрз — то ли от ветра или от взгляда. Он не делает ни шага вперёд, ни назад. Просто ждёт. — Убить или быть убитым? — Дарк почти не кричит, но ветер доносит каждую букву. Избранный застывает. — Что?.. — он едва слышит себя. Сердце стучит в ушах. — Ты должен выбрать, — продолжает Дарк, глядя прямо в него. — Убить… или быть убитым. В этот момент время как будто сжимается. Избранный видит: Дарк не угрожает. Не требует. Он просит. Пугающе спокойно. Словно ждет честный ответ, а не разрешение на смерть. Он дрожит. — Я... Он делает вдох. Горло сжимает страх. Но не за себя. — Быть убитым, — говорит он. — Пожалуйста... Лучше я умру, чем ты... Он смотрит прямо в Дарка, с надеждой, с тенью нежности. Он думает, что его сейчас застрелят. И улыбается. Чуть. Прощально. — Если ты права выбрал — я не буду мешать, — шепчет он. — Просто... сделай это быстро. Дарк опускает взгляд. Молчит. А потом поднимает руку. К виску. — Дурашка, это не тебе был вопрос, — тихо, почти тепло, с лёгкой нежной улыбкой. И нажимает на спуск.. Всё замирает.. На миг даже ветер умолкает.... Избранный бросается вперёд слишком поздно. Пистолет падает первым. За ним — тело. Он успевает поймать. Падает на колени. Кричит. Шепчет. Плачет. — Нет, нет, нет… ты же... я же выбрал… — Ты выбрал… не меня, — звучит отголоском в его голове. Далеко внизу город светится безразличием. А на крыше — только ветер и разбитое сердце..