Триумф

Её звали никак. У неё было много кличек, но она всегда душой знала что ничего из этого не может описать её, всё было не тем, неправильным, таким же спертым как воздух в замурованной бетоном комнате, таким же заземленным как гробы под землёй. Это её тянуло. Тянуло вниз, в землю, где она не должна была быть. Она не помнит своего детства, не понимает концепцию времени, будто была совсем не отсюда. Всю жизнь провела в тумане, училась эмоциям у других людей, красиво подражала, не заметила как уже и потерялась. На самом деле мозг давал лишь один импульс. Тоска. Тоска по небу, по ветру, по звёздам, по тому как до них, казалось, можно было дотронуться без особых усилий. Тоска по свободе. Но разве можно грустить и лелеять воспоминания о том, чего никогда и не было? В человеческом понятии- нет. Но была ли она человеком? И сама не знала. Вроде была. Вроде жила. Ходила в школу, дружила, смеялась, улыбалась, влюблялась, плакала. Но было ли это правдой? Нет. Нет, это не было правдой. Нет, это не юношеский максимализм. Это было что то большое. Это было единственное желание. Заветное, горячо любимое и глубоко запрятанное. Где то там, в груди, казалось дуют вечные ветра, они требовали выхода, компенсации. Но серая человеческая жизнь, рутина, обязанности, вся эта еда, органы, руки, ноги, это тело, общество, установки- было совершенно несовместимо с тем что было в душе. Любовь? Её не было. Ощущение свободы? Вот оно было. И было оно только от чего то, что казалось неизвестным, таким же "неправильным" в рамках общества, как и душа. Но и это было не то. Это была не та свобода. Эта свобода создана обществом, а то что желала душа было чем то иным. Совсем другим. Абсолютно и точно. Рутина давалась труднее и труднее с каждым днём. Общение становилось невыносимым, комната казалась тесной. Да что комната. Вся улица, весь мир казался тесным. Кроме неба. Облака, звезды, ветер, никаких эмоций, кроме свободы, это ли не счастье? Хотя что было счастье? Оно и было там. Душа болела, скулила, бушевала всё больше и больше, готовясь взорваться будто полиэтиленовый пакет, в котором хранился шквал. Вечные грозы, ливни, ветра, ураганы. И это случилось. Однажды, но случилось. Когда в очередной раз боль от тоски пронзала душу, когда взгляд мылился от то-ли соленой воды, то-ли плохого зрения, тогда это и случилось. Полет. Самый настоящий. Ветер сдувал человеческую оболочку, лицо, конечности, тело. Оставался лишь лучик света, солнечный зайчик, свет призмы стольких страданий пробился, разрушая всё, что когда то тяготило душу. Всё забыто, всё позади, теперь есть только небо, лёгкость и полет. Вечный. Триумф.