Ты не сон

Время 00:08 Комната Луи напоминала капсулу времени. Тёплая, затенённая, обставленная как убежище от мира: книжные стопки, сложенные свитеры, лампа с жёлтым светом, старый плед, который пах дождём и корицей. Эта комната — его щит. Никто сюда не входил просто так. Кроме неё. — Бу! — прозвучал её голос сквозь приоткрытую дверь. — Ты даже не заперся, Луи. Я это расцениваю как приглашение. Он вздрогнул. Повернулся. Ятта уже стояла на пороге, в длинной тёмной футболке, носках до колен и растрёпанных волосах. В руках — подушка. На лице — широкая, искренняя, немного лукавая улыбка. — Т-так поздно… — пробормотал он. — Ты… ты разве не спишь? — Я пыталась. Но в голову лезло одно и то же. — Что? — Что мне нужно быть здесь. С тобой. Сейчас. Она вошла, как ветер. Как тепло. Закрыла дверь и щёлкнула замком. — Ты не против ночного вторжения? Он сглотнул. — Н-нет. Наверное… Нет. — Хорошо. Тогда я устроюсь. Она швырнула подушку на кровать и сбросила тапки. Прыгнула в центр комнаты, как будто начинался праздник. — Ты… совсем не волнуешься? — спросил он тихо, наблюдая, как она кружится под мерцанием гирлянды. — Волнуюсь. Но ещё больше — хочу быть рядом. Луи, ты — как чай в прохладную ночь. В тебе уют. Я хочу пить тебя глазами. — Эм… это… мило. И немного пугающе. — Идеально. — Она остановилась, подошла ближе. — Ты дрожишь? — Я… нет… может быть… немного. Ятта положила ладони ему на плечи. Тепло перетекло сквозь ткань. Он будто застыл — от неожиданности, близости, от неё. — Дыши. Я не укушу. Ну, разве что чуть-чуть. По доброму. За ухо. Он побледнел. — Э-э… — Шучу! — рассмеялась она и уткнулась лбом в его грудь. — Луи, не бойся меня. Пожалуйста. Я просто хочу быть с тобой. По-настоящему. --- 00:49 Они уже лежали на кровати. Свет был приглушён. Гирлянда освещала только часть стены. Ятта устроилась сбоку, уткнувшись в его плечо, перебирая пальцами его запястье. Он лежал как натянутый канат — каждый нерв горел. — Ты такой напряжённый. — Она провела пальцем по его шее. — Ты будто думаешь, что не заслуживаешь этого момента. Но ты заслуживаешь. И больше. — Я не умею… быть… в паре. — А я не умею играть в шахматы. Зато могу любить. Дай мне любить тебя, Луи. Потихоньку. С твоей скоростью. Он тихо выдохнул. Потом повернул голову. Их глаза встретились. — Можно я… коснусь тебя? — Ты уже прикасаешься, Луи. Но если ты хочешь большего — я здесь. И жду. Он медленно поднял руку, коснулся её щеки. Она прижалась к его ладони и закрыла глаза. — Вот видишь? Уже хорошо. — Я… боюсь испортить. — Если сломаешь — я всё соберу обратно. Мне не жалко. Я тебя всё равно обниму. Она притянула его к себе и, не спрашивая, поцеловала в висок. Потом в щёку. Потом — ближе к уголку губ. Он затаил дыхание. — Ятта… — Да, Луи? — прошептала она. — Можно… и я… тоже? Она кивнула. Он наклонился. Медленно. Аккуратно. Поцеловал её в губы. Сначала едва касаясь. Потом — чуть увереннее. Её губы были тёплыми, мягкими, и пахли вишнёвым чаем. — Наконец-то, — выдохнула она. — Я уже думала, ты так и умрёшь от стеснения. Он захихикал. Она — тоже. Потом притянула его к себе, так что его голова оказалась у неё на груди, а рука — обняла за талию. — Всё хорошо, Луи. Просто лежим. Просто дышим. Просто вместе. --- 02:27 — Ты спишь? — шепчет Ятта. — Нет. — Думаешь? — Всегда. Особенно когда ты рядом. Она приподнимается, смотрит на него сверху вниз. — А о чём думаешь сейчас? — Что если это всё… ненадолго? Что если ты поймёшь, что я — скучный, тревожный, и исчезнешь. Она резко склоняется и целует его снова. На этот раз — дольше. Теплее. С напором. Он чуть не забыл, как дышать. — Я не исчезну. Даже если ты десять раз подряд спросишь “а точно всё в порядке?” Даже если не будешь знать, куда деть руки. Даже если будешь говорить “я боюсь”. Я — с тобой. Пока ты не скажешь “уходи”. А этого я не услышу. Никогда. Он обнял её крепче. Её волосы щекотали его шею. Он чувствовал её дыхание. Её сердцебиение. — Ятта… — Ммм? — Ты — лучшее, что со мной случалось. — Я знаю. — она улыбнулась. — И ты — лучшее, что случалось со мной. Хотя пока ты ещё этого не осознал. Но я подожду. Всю жизнь, если надо. --- 03:40 Они лежат под пледом. Она дремлет. Он гладит её по спине, впервые — сам, без страха. Он думает, что наконец-то перестаёт бояться чувствовать. Он не один. Он — любим. Он — не сон. И, возможно, в эту ночь всё только начинается...