На изнанке тишины

Хогвартс. Проходит неделя.

Она — не смотрит. Он — только смотрит. Тео сидит в зале Дуэльного клуба. Слева от него — Блейз, лениво вращающий палочку в пальцах. Справа — Драко, с видом «я-давно-говорил-тебе-не-влюбляйся-в-вулкан». И в центре зала — Виктория Грэйс. Не его соперник. Опять. Уже третий раз подряд. — Интересно, сколько раз ты собираешься убивать глазами стол, прежде чем признаешь, что она от тебя бежит? — шепчет Блейз. — Она боится, — произносит Тео. Слишком ровно. — Да. Боится тебя, — уточняет Драко. — Не чувств. Тебя. Виктория смеётся — через плечо, в сторону Фреда, держащегося за бок. И Тео видит. Как она замечает его взгляд. И делает вид, что нет. И всё равно — делает шаг назад. Мелкий. Почти незаметный. Но он его видит. А потом — снова этот жест. Когда он приближается в коридоре — она рвёт шаг, уходит быстрее. Когда он появляется в библиотеке — она хватает Джорджа за руку, болтая, будто ни в чём не бывало. Она прячется. Не боится — нет. Но… уходит. От него. Как будто огонь, с которым она не знает, как разговаривать. И это сводит его с ума. — Я предупреждаю, — бросает Тео сквозь зубы, сжав кулаки. — Я не железный. — Ты не должен быть, — спокойно отвечает Блейз, — ты должен быть разумным. — Она делает вид, что ничего не было. — Потому что, — тихо, едва слышно, говорит Драко, — если она начнёт чувствовать — ты её сломаешь. Тео вскидывает голову. В его взгляде — сталь. Холод. Жар. Всё вперемешку. Но — молчит. Пока ещё — молчит. А внутри — всё громче. Гул желания. Злости. Одержимости. И мысль, врезающаяся, как кость в горло: Если она уйдёт ещё раз, я… (но он не заканчивает) Пока что. Пока Драко и Блейз рядом. Пока они держат его от того, что он может сделать. ***

Внутренний двор, поздний вечер. После отбоя.

Дождь только закончился, и запах мокрого камня висит в воздухе. Виктория сидит на перилах, забравшись с ногами. Куртка поверх мантии, волосы в беспорядке — как всегда. Фреда с Джорджем нет. Гарри, Рон — ушли в спальню. Она осталась одна. Случайно. Он знает — случайно. И он идёт. Тео выходит в дворик бесшумно. Как всегда — будто выточен из ночи. В каплях воды — будто из серебра. Она слышит шаги и не оборачивается. — Фред оставил? Или ты просто решила дать мне шанс на разговор? Слова — вкрадчивые, тихие, но внутри у них лезвие. Она вздрагивает. Не потому что боится. А потому что — внезапно. — Я не знала, что ты здесь. — Конечно, не знала, — усмехается он. — Ты же теперь умеешь не замечать. Она спрыгивает с перил. Хочет пройти мимо. Но он — встаёт на пути. Близко. Слишком. — Хватит, Тео, — говорит она. — Нет, — отвечает он. — С меня хватит. Он делает шаг ближе. Она — отступает. Но тут уже нет толпы, нет Фреда, Джорджа, нет коридоров, где можно спрятаться за шуткой. — Скажи, — голос его дрожит — не слабостью, а яростью сдерживаемой, — ты прячешься, потому что тебе плевать? Или потому что ты чувствуешь то же и это пугает? Он тянется к ней — почти касается. Почти хватает. Почти ломает расстояние. И вдруг — — Нотт. — Голос Драко. Как щелчок хлыста. Он стоит в арке. Рядом с ним — Блейз, облокотившийся на колонну, как будто просто мимо шёл. Тео дышит. Глубоко. Зрачки расширены. Челюсть сжата. — Ты следил за мной? — выдыхает он Драко. — За тобой — всегда, — спокойно отвечает Малфой. — Не потому что хочу. Потому что нужно. Блейз уже рядом. Берёт Тео за плечо. Почти по-братски. Почти по-угрозе. — Достаточно. Сегодня — нет. Тео стоит. Секунда. Другая. Потом — делает шаг назад. Словно подчиняется. Словно вспоминает, кто он. Он даже не смотрит на неё, когда уходит. А Виктория остаётся. Стоит, как вкопанная. Смотрит на его спину. И в груди — гул. Не страх. Не любовь. Не злость. Что-то третье. Неизвестное. Непростительное.