Smoke rings

Балкон. Лезвие. Сигарета. Только три вещи, находящиеся во внимании в данный момент. На балконе стоит молодой парень. Окровавленное лезвие лежит чуть в стороне. В зубах совсем свежая сигарета, из которой Ваня делает только первую затяжку. Вот так можно подробней описать эту картину. Новое уведомление. Экран смартфона зажёгся. "Кто на этот раз?" Это была она. Наивная. Наверняка пришла плакаться ему в личку. Так и есть. Огромное сообщение с извинениями и объяснением ситуации. И голосовое, в котором явно слышны её слёзы. И мольбы. Пф, да чего она добьётся? Ваня - красный флаг, что выяснилось уже очень давно. И нет, уйти от него, она, такая наивная и добрая, оставалась с ним и надеялась на лучшее. Глупышка. Он лишь пользовался её добротой. Одно короткое сообщение, решившее всё:

—" Можешь не извиняться. Мы больше не пара. И перестань себя накручивать. Пока".

Собственно, зачем ему кто-то? Ему и одному хорошо... Ваня выдохнул, пустив в воздух кольца серого дыма, что вскоре растворились в воздухе. Ещё затяжка. И ещё один выдох. Снова и снова. Так бы это и продолжалось, пока сигарета не стала выкуренной полностью, но вдруг снова уведомление. "Кто там ещё?"

—"На ваш счёт начислено 300 тыс. рублей".

"Мой кэш. Дождался." — единственная улыбка за долгое, долгое время. Но самодовольная, гордая и скупая. "Пусть поплачет. Ей только хук и ждать." Ещё несколько затяжек. " А в чём смысл жить? У меня каждый день как вчерашний. Они мне платят, но уже дважды. Жалеют, видимо. Идиоты." Последняя затяжка и особенно большое кольцо дыма. И сигарета выкурена. Несчастный как-то странно усмехается и вслух произносит: — Стреляешь мне в сердце - его нету давно, съедаешь мге мозг - его съели давно. А правда. Суханова будто медленно пожирают изнутри. — Они ходят по кругу, и смотреть на их жизнь со стороны так смешно. Хах... И смотрит на мир с высоты пятого этажа. Уже вечерело, солнце заходило за горизонт, где-то вдали раздавался гул машин, а кто-то возвращался домой с работы... Ванька лишь горько усмехнулся. Ему никогда не стать частью этой рутины. И теперь... Он в этом убедился. Окончательно. "Думаю, я всё сказал. Теперь точно пора." — решил он наконец. Выкуренная сигарета летит на пол, и её раздавливает подошва кроссовка. Потом также легко, и в полёте, и в душе, летит с балкона десятого этажа Иван. Суханов. А может и не Суханов. Его аудитория так и не узнала его настоящей фамилии.