Шаг в тысячу ри

Смерть страшна, но не концом… Не тем, что будет неизбежно — Страшит нас то, что за бортом Балластом скинуто небрежно. Не пустота грядущих лет, Не холод камня под ладонью — А невостребованный свет, Влекущий жизнь лишь к нездоровью. Не крик, не боль в последний миг, Не тьма за плотною завесой — А список прожитых улик, Которые не стали пьесой. Страшит итог: кем был вовне, Кто для себя, как вспомнят люди, И прожил ль каждый день вполне Или скатал в комок прелюдий. Вкусил ли время ты, как пир, Иль прожидал с морей погоды, Что радостью наполнит мир, Влачась в тени своей невзгоды. Отдался ль радости из снов, Живя по жизни лишь мечтами, А под конец своих шагов, Грустил, как мало со следами. Непрожитое до конца, И пропуск слова в нужный вечер, Незавершенные дела Ложатся тягостью на плечи. Тоска непрожитых страстей Когтями раздирает душу, Но жизни лики всех мастей, И каждый шаг — к большому кушу. Мы умираем не тогда, Когда дыханье обрывают — А в те короткие «да-да», Где шаг возможный забывают. Не пропуская те шаги, Придем к той радости, что жаждем, Пусть было трудно на пути — Тем слаще помнить, как отважны. И потому последний шаг Тяжёл не страхом растворенья, А тем, что жизнь, как тот чердак, Который просит наполненья. И потому пугает край Не вечным сном и не распадом, А тем, что свой возможный рай Мы променяли за «ненадом».