Это не лечится

***

      Пятилетний мальчик стоял на коленях перед матерью и повторял одну и ту же фразу — уже в девятьсот семьдесят третий раз:       — Мамочка, прости.       Снова — удар. В лицо. В его красное, распухшее от слез лицо.       — Мамочка, прости…       — Скажешь это ещё двадцать семь раз — и, может быть, я подумаю, прощать тебя или нет.       Удар.

***

      Глаза парня распахнулись, и он резко сел на кровати, тяжело дыша. Сердце бешено колотилось, ладони вспотели. Он провел пальцами по рыжим, растрепанным волосам. Снова — одно из тех детских воспоминаний, которые с годами становятся только страшнее.       Каждый раз — один и тот же сценарий: унижения, оскорбления, насилие. Мать — агрессор. Он — вечная жертва.       Он глубоко вздохнул и встал. Навязчивые мысли в голове становились все громче.       «Ты тупой кусок дерьма».       Он машинально открыл ящик тумбочки, достал таблетницу, высыпал все содержимое на ладонь и залпом закинул в рот. Запил водой из бутылки, стоявшей у ножки тумбочки.       Сейчас — это флэшбеки и навязчивые мысли. Но когда-то — часть повседневной жизни. Все это в прошлом. Но кошмары до сих пор не отпускают. А значит, все это, возможно, никогда и не кончалось.       Он пробовал выпивать. Пробовал успокоительные. Ничего не помогало. Он устал бороться. Все чаще задумывался о более тяжелых препаратах.       Но пару дней назад одногруппник посоветовал ему обратиться к одному специалисту — тот как раз занимался расстройствами сна.       Сначала идея показалась глупой. Шарлатаны, берущие деньги за пустые советы. Но любопытство пересилило. Слишком уж захвалили этого специалиста в последнее время.