Глава 4. Возвращение
10 июня 2025 г., 17:51
Слово «да» она сказала слишком легко. Как будто это было давно написано в каком-то внутреннем сценарии. Но когда они разошлись — без поцелуя, без намёков, без обещаний — сомнение легло на сердце, как лёгкий снег.
Была ли это просто вежливость? Театральная благодарность? Или… что-то большее?
Она не знала.
А он — не спросил её имени.
Следующее утро было полным тихого разочарования. Кристина проснулась в гостиничном номере, слишком светлом и слишком одиноком. Всё, что случилось вчера, казалось нереальным.
А может быть, так и было?
Она почти решила уехать. Уже положила билет на поезд на стол, уже открыла чемодан… но остановилась.
Она должна пойти ещё раз. Хоть на одну пьесу. Последнюю. Без ожиданий. Просто — закрыть гештальт.
Театр в этот вечер был особенно шумным. Люди смеялись, обсуждали, перебрасывались программками, открывали зонты. Дождь вернулся, как знак. Но внутри Кристины было странное спокойствие. Всё будет — как будет.
Она села в середине ряда. Спектакль начался. И снова — его голос. Слова, которые он говорил на сцене, казались вдруг личными. Он смотрел поверх зрителей, но в какие-то моменты — в её сторону. Или ей так казалось?
После финала она не встала сразу. Осталась сидеть, как в первый раз. Люди расходились, но она — замерла.
И вдруг — лёгкое касание на плече.
Она обернулась.
Он.
В пальто, без грима. И с вопросом во взгляде.
— Вы опять здесь.
Это не был упрёк. Не удивление. Это было… почти облегчение.
— Я… не смогла уехать.
— Я надеялся, что вы не сможете, — тихо сказал он.
— Но вы даже не спросили моего имени, — она попыталась улыбнуться.
Он чуть склонил голову, как будто ловил тон её интонации. Затем медленно произнёс:
— Это потому, что я надеялся спросить его при следующей встрече.
Пауза.
— Кристина.
— Алан, — сказал он с иронией. — Хотя это, кажется, не новость.
Он сделал жест рукой — в сторону служебной двери.
— У нас есть маленькое кафе для актёров. После спектакля там подают чай. Настоящий. Английский. Не против составить мне компанию?
Кристина чувствовала, как дрожат её пальцы внутри перчаток. Всё было слишком красиво, чтобы быть правдой. Но правдой — было.
— Только если с лимоном, — сказала она, и он снова улыбнулся.
— Сколько угодно.
Они пошли боковым коридором. Он шагал рядом, чуть позади.
И вдруг сказал:
— Я действительно рад, что вы вернулись.
Она кивнула.
Она тоже.
