Последний рейв

В Ист-Энде дождь барабанил по крышам складских помещений, но внутри старого ангара гремела музыка, и сотни людей двигались в такт психоделическому ритму. Неоновые огни мерцали, словно последние искры перед тем, как погаснуть. Марк стоял у стены, сжимая в руке пустую банку дешёвого пива. В кармане лежала последняя купюра, которую он украл у отца перед тем, как уйти. «В душе пожар, но мне холодно», — думал он. Это чувство преследовало его каждый день: безумный восторг от свободы и ледяное одиночество, когда музыка замолкала. — Эй, пацан, легко ли быть молодым? — крикнул ему в ухо рыжий диджей, сливая трек в оглушительный дроп.

Марк засмеялся. Легко? Его только что выгнали из колледжа, полицейские поймали за употребление наркотиков у станции, а девушка, с которой он целовался на прошлых выходных, теперь смеялась с каким-то типом в кожаной куртке. — Больше огня! — крикнул кто-то, и тут же кто-то поджег дымовую шашку. Вспыхнул красный свет, толпа заревела, в воздухе повис запах пота и дешевого алкоголя. Он закрыл глаза, ощущая, как его юность ускользает, подобно песчинкам, просачивающимся сквозь пальцы. Завтрашний день принесет ему похмелье, пустой холодильник и очередной звонок от матери. Однако в этот момент он был поглощен исключительно музыкой. Громко и с экспрессией он воскликнул в пустоту: — Каждый день словно последний! Его слова были услышаны, и чьи-то руки нежно обняли его за плечи. Они начали танцевать, и этот танец продолжался до тех пор, пока огни не погасли, погружая их в темноту, наполненную звуками музыки и ощущением момента, который, возможно, никогда не повторится.