Soft Focus

"Парижский выбор — или его отсутствие" Группа в iMessage: "Царицы Хаоса" Зои, Селена и Тейлор Тейлор: Девочки… я только что отняла у Джейсона пять пар белья. Зои: опять?! Селена: Ты хоть ему что-то оставила? Тейлор: Оставила. Тело. Зои: Подарок на все сезоны. Селена: Покажи фото стопки! Тейлор: [фото] — «Я теперь владею его бельём. Юридически.» --- Накануне поездки в Париж Джейсон стоял у шкафа в белой футболке и держал в руках две совершенно одинаковых пары боксеров. — «Какие взять? С белой полоской или с серой?» Тейлор, лёжа на кровати с блокнотом, даже не подняла глаз: — «Ты знаешь, что ни одни не доживут до конца рейса.» — «Значит, я вообще ничего не беру?» — «Если хочешь облегчить задачу — конечно.» Он задумался. Снял с кровати стопку и бросил обратно в ящик. — «Ну и чёрт с ним. Я — британский мужчина. Мы держим удар… без поддержки.» Частный самолёт. Ночь. — «Это ужасно непрактично, Тейлор.» — «Ты сам сказал: “без поддержки”. Я решила, что это приглашение.» пауза — «Как хорошо, что у моей женщины есть свой самолет» — успел прошептать он, прежде чем она стянула с него несуществующее бельё. --- Позже в группе "Царицы Хаоса" Тейлор: Девочки… угадайте, кто опять поехал без боксеров? Зои: Легенда. Селена: Его надо номинировать на Грэмми за "Лучший Багаж Без Белья". Тейлор: Уже пишу песню. Зои: Назови её "Flight Risk". Селена: Или "Checked Luggage, Unchecked Impulses." - Париж. Утро. Балкон. Джейсон вышел на балкон с чашкой крепкого кофе. Воздух был прозрачным, как хрусталь, раннее солнце — ещё не жаркое, но уже золотое. Снизу, из-под крыш, город просыпался — звук мотоцикла в переулке, шелест газет в руках у старика, который кормил голубей, запах круассанов, доносившийся из пекарни напротив. Он завернулся в плед, один край которого всё равно сползал с плеча. На нем была только эта ткань, чашка и остатки ночи, хранившиеся в тишине. Из спальни вышла Тейлор. В его рубашке. Без нижнего белья. Волосы растрёпаны, глаза прищурены от света. Идеальна. Она подошла молча, зевнула, встала рядом. — «Гастон всё утро грыз шнурок от моих сандалий.» — «Он считает, что ты не должна покидать комнату вообще.» Он потянулся и отхлебнул кофе. — «Ты похожа на французскую киноклассику. Слишком красивая, чтобы быть настоящей.» — «А ты как незаконный потомок Хэмфри Богарта и багета.» Он рассмеялся, отдал ей чашку. — «Я не понимаю, как ты так легко встраиваешься в мой хаос,» — сказала она, глядя на крыши. — «Потому что я и есть хаос. Только с английским акцентом.» Она прислонилась к нему, он притянул её ближе — рубашка зашуршала, как страница старой книги. — «Джейсон?» — «Ммм?» — «А мы правда живём эту жизнь?.. Или это какая-то эстетичная галлюцинация?» Он поцеловал её в висок: — «Если и галлюцинация, то давай не просыпаться.» Где-то в комнате зазвонил телефон — очередной продюсер, редактор, звукорежиссёр. Тейлор закатила глаза. Джейсон шепнул: — «Давай не брать. Париж подождёт. А ты — нет.»