Золотая пыль

      Франческо стоит у окна, и холодное стекло касается его лба. За окном — серый рассвет, такой же бесцветный, как и его мысли. Но перед глазами у него пейзажи ушедших дней. И Грегори, неизменная их часть.       Его имя — словно эхо в пустой комнате его сердца. Франческо вспоминает его смех, его нелепые шутки, его преданность. Его глупое самопожертвование. Вспоминает тот день, когда всё оборвалось.       — Франческо! — голос Хантера вырывает его из омута воспоминаний.       Он оборачивается. Брат стоит, прислонившись к дверному косяку и держит в руках маленького человека, сующего себе в рот деревянную лошадку.       — Ты слишком громко думаешь, Франческо Дюран.       Он тихо фыркает. Все члены его семьи смогли если не стать счастливыми, то хотя бы найти своё место в жизни, и Франческо не собирается портить им настроение своей хандрой.       Он подходит к Хантеру и забирает ребенка из его рук. Годовалый Грегори смотрит на него широко распахнутыми глазами; рыжая прядь падает ему прямо на лоб, покрытый светлыми веснушками.       Когда родился мальчик, никто даже не раздумывал над выбором имени.       Франческо думает о том, что Грегори хотел бы, чтобы он был счастлив. И сейчас он не чувствует привычного опустошения, словно он развеивает горечь своих воспоминаний золотой пылью.