Табачный дым.

Он снова сидел на крыше. Изуку. Сгорбленный, в спортивной кофте, локти на коленях. Цигарета в пальцах. Тлеющий огонёк подсвечивал усталое лицо и лоск раздражающей привычки — слишком не похожей на него. Бакуго молча смотрел через щель в двери, досчитав до пяти он открыл её и спросил: — С каких пор ты куришь, а Деку? Изуку вздрогнул, но не удивился. Не посмотрел. Только сделал затяжку, выдохнул медленно — дым расползся в воздухе, как туман между ними. — С тех пор, как перестал верить, что всё наладится, — пробормотал он. Без пафоса. Он выглядил просто, как всегда. Бакуго подошёл ближе. Запах дыма ударил в нос. Терпкий, сухой, оставляющий след в горле и на языке. — Зачем ты это делаешь? Изуку усмехнулся уголком губ. — Наверное, что бы не чувствовать. — Брось. Тебе не идёт, — раздражённо сказал Бакуго, вырывая сигарету из его пальцев и туша её об стену. Изуку наконец поднял на него взгляд. Тихий. Уставший. Почти… сломанный? — А может, мне больше ничего не идёт, а Кацуки? Бакуго сжал челюсть. Сердце стучало тяжело, как будто он бежал, хотя стоял на месте. Изуку который смотрел на него с огоньком в глазах. Изуку который называл его "Ка-чаном" и был готов бежать за ним хоть на край света сейчас выглядил таким...безжизненным? Он хотел крикнуть, выругаться, сказать: "Ты — герой. Ты — лучше этого. Я… я не хочу терять тебя вот так, молча, сквозь дым." Но всё, что вышло: — Придурок. Ты хоть понимаешь что медленно убиваешь себя? Изуку кивнул. — А ты что, не знал? Мы все себя потихоньку убиваем. Просто разными способами. Молчание. Ветер шевелил волосы. Сигарета продолжала тлеть валяясь где то на полу. И в этой паузе — горела злость Бакуго. Но не на Деку. На себя. За то, что слишком долго молчал. Что не заметил раньше. Что не смог остановить Изуку ещё тогда — когда он ещё не потерял в себе тот огонёк который заставлял чуствовать Бакуго живым.