Сделка с тенью

Гул двигателя сопровождал мои мысли о переезде в Торонто. Прислонившись локтем к окну, я наблюдала, как мимо проносятся билборды, дома, магазины — всё незнакомое и шумное. Решение было трудным, но пути назад нет. Впереди — водитель такси средних лет. Надеюсь, мои вещи не повредятся на этих бешеных скоростях. Говорить всё равно ничего не стану — я не знаю здешних порядков. Пока просто буду молиться, чтобы духи из новой коллекции не впитались в мои джинсы или рубашку, перемешавшись с приторным запахом в салоне. На шее у меня наушники. В кармане — ещё одни. Не знаю, зачем я всегда беру с собой две пары в дорогу, но, честно говоря, они иногда спасают. Вдруг — вибрация телефона. Я не достаю его сразу, намеренно. Рингтон пробивается сквозь музыку. Почти уверена: это мама. Она уже раз десять звонила мне за весь перелёт, задавая одни и те же вопросы: "Ты выехала?" "Ты в самолёте?" "Паспорт взяла?" Мамина паранойя вымотала меня больше, чем семичасовой перелёт. — Эли, ты в такси? — взволнованный голос звучит в трубке. Почти вижу, как она стоит у окна, будто ожидая увидеть меня. — Да, мам. Пожалуй, обойдусь без подробностей. — Я тебе перезвоню, как доберусь. Мне не хочется разговаривать всю дорогу. Я понимаю её тревогу — новая страна, новая жизнь. Но и мне нужно немного тишины. --- Через сорок минут меня встречают большие ворота. Если бы светило солнце, это выглядело бы немного дружелюбнее. Но погода в Торонто, видимо, решила устроить мне особый приём. Привет, Эли. Привыкай к здешним нормам, — словно говорили тяжёлые тучи, предвещающие дождь. Но у меня есть, что им ответить: Я бы, может, и расстроилась, но я из тех странных людей, кто любит дождь. Да, я одна из них. Так что маленькие капли меня не напугают — разве что испортят укладку. Проходя через ворота по карте, которую мне прислали по почте при регистрации в ЖК, я замечаю пустую детскую площадку. Логично: с такой погодой детей тут не встретишь. Надо мной возвышаются высокие белые здания с синими окнами. Город растёт вверх, как будто стремится спрятаться в облаках. На ресепшене девушка с идеальной улыбкой вручает мне ключи, будто я выиграла главный приз. — Элеонор Морган. Квартира 230. Я киваю, чуть приподнимая уголки губ — сил на улыбку нет, не осуждайте. За мной волочится огромный чемодан, набитый хламом (спасибо маме) и сумка через плечо, с которой я не расстаюсь. До лифта всё прошло без приключений. Вот только у двери квартиры я зависла. Мне дали ключ с картой, а замочной скважины нет — только дисплей. Зачем мне ключ? Вздыхаю. Мозг, похоже, уже отказался со мной сотрудничать. — Не можете открыть? Внезапный мужской голос за спиной заставил меня вздрогнуть. Он не был громким — просто неожиданным. Я резко обернулась и увидела высокого парня, на вид лет двадцать пять, ростом около двух метров. Я просто стояла, тупо глядя на дверь. Он взял у меня карту и вставил её в узкий слот, который я даже не заметила. Прекрасно. Теперь я и официально дура. Он открыл дверь, улыбнулся и вернул мне ключи. — Вы, я смотрю, новый сосед? Я всё ещё таращусь на ключи. — А?.. Соберись, мать твою, Эли. Он тихо хихикнул — явно не воспринимая моё состояние всерьёз. Только теперь я заметила его зелёные глаза и короткие каштановые волосы. Можно мне уже уйти и забыть этот момент, пожалуйста? — Вы тоже здесь живёте? — наконец выдавливаю из себя. Что за тупой вопрос, Эли. Конечно он тут живёт. — Да, на том же этаже, к слову. — Он улыбается и протягивает руку: — Дрейк. Короткое имя, но цепкое. Я неуверенно жму его руку. — Элеонор. Для друзей — просто Эли. Он кивает. --- Захлопнув за собой дверь, я вздохнула: Наконец-то. Запах новой мебели прочно оседает в носу. Не знаю, почему, но мне он нравится. Небольшая двухкомнатная квартира в белых тонах, с европейской мебелью. Маленькая, но со вкусом. Мне больше и не нужно. Уже к вечеру я в супермаркете. И первое, что беру — не хлеб и не молоко, а кофе. Да, я тот самый больной кофеман, который при каждой прогулке будет искать ближайшую кофейню. Подача документов в университет будет только в понедельник. У меня есть ещё два дня, чтобы всё подготовить.