Она

Ты яркий свет, случайный солнца луч в разгар дождя июля, Сон летней ночи, когда она ко всем тождественно нежна, На бледном небе голубом не видно звезд, одна луна Ей ты была, одна, вы обе в пустом мире словно чудо. Твой смех, улыбка, каждый раз влюбляют, хоть и имея сотни граней, И, по заветам отца Лира, мечтаю перелить их каждый раз в хрусталь фиала. Но нет. Любви в тебе, казалось, хватит объять мир. Но глядя только на меня, как Мастер лишь молчишь. Опять улыбка, смех, опять резон и смысл в темном океане. Теперь же с каждым разом, с каждой мыслью - раны. Благодаря тебе возникла вера в реальность, бытие. Мне не хотелось тлеть, подайте мне огнище, чтоб сгореть, сгорев До тла, до пепла, до конца, И твердым было чувство, казалась мягкой сталь. Все Боль. Но спор очей и сердца не возник в сознании и душе Ты благолепна так, что идеальна, пришлось смириться мне. В всех тех лучах прекрасно видна мне, а сумрак отражает день. Прекрасность рек и гор, любого света, свобода как в ветрах Сибири. Ты - идеал, мое сознание, недостижимость, достоинство любое, сила. И я люблю, а ты, похоже нет, но строки - правда. Верь. Да, врет тот стих, роман, памфлет и сплетня, и нет всех их теперь Маяк, звезда, связь будоражит... но глаз и сердца не существует связи. Поэты все лжецы, внутри тебя нет соглашенья в тайне, Похоже, нет и смысла, цветов и цвета, здесь все неотвратимо станет "нет". Есть одно желание у сердца, что сейчас и не моё. Ночью звезды, с тобой хотя бы разговор. Заволокла... Я мог тебя любить, и я люблю, но только тихо, иначе не просив. Ты никогда души не понимала. И что? Мне все же придавала сил. Вернись домой ко мне, ты постоянно в мыслях, в голове. Но никакой идеи, искры, интереса между нами, ты все с другими, я в себе.