Отпуск

Саске не знал, как давно он стоял в пустой комнате. Никаких приказов. Никаких охран. Никаких камер. Только он. И тишина. И фотография, лежащая на полу. На ней — двое: Итачи и он. Когда ещё можно было смеяться. Когда кровь на руках не пахла навсегда. Он смотрел в зеркало. Долго. Без слов. Будто пытался узнать, кто перед ним. — Что ты делаешь? — прошептал он отражению. — Ты же… должен был быть сильным. И зеркало дрогнуло. Пальцы сжались. Губы побелели. И вдруг — звук. Тихий. Рваный. Смех. Но это не был смех. Это была попытка не заплакать. Он опустился на колени. Просто так. Без позы. Без контроля. — Он уходит. Он смотрит на другого. — А я? Кто я, если меня не боятся? Он не плакал. Глаза были сухими. Но внутри — текла жидкая боль, та, что капает по одному слову за раз. В это время — наверху. Наруто стоял у двери. Он слышал всё. Он пришёл сказать последнее «прощай». Но теперь… Он не мог. Он толкнул дверь. Саске не поднял головы. Он даже не удивился. — Тебе нужно уйти, — глухо произнёс он. — Я пришёл не за этим. Тишина. Наруто сделал шаг. Потом ещё. Пока не оказался рядом. Сел на корточки. И впервые посмотрел на него — не как на палача, а как на… мальчика. — Ты один, — прошептал он. — Всё время. Даже когда мы были рядом — ты был один. Саске вскинул взгляд. — Почему ты не боишься меня? — Потому что я чувствую, что внутри тебя всё трещит. И страх там — сильнее, чем ярость. Саске отвернулся. — Я не умею иначе. — Научи. Себя. Или… отпусти. Пауза. Словно сама комната затаила дыхание. И вдруг — пальцы Саске сжались в кулаки, лицо дернулось, грудь дёрнулась — и он… всхлипнул. Один раз. Это не был плач. Это была сломанная броня. — Мне страшно, — выдохнул он. — Если ты уйдёшь… я останусь только с тенью. Наруто коснулся его плеча. — А может, пора… выйти из неё? И Саске не ответил. Потому что впервые в жизни — он не знал, что сказать.