Я знала тебя во сне

Испания, Валенсия. Июнь.       День клонился к закату, воздух всё ещё тёплый, наполенный ароматом цитрусов и моря. Илона сидела на открытой веранде маленького кафе в центре города. После ужина с подругой ей хотелось тишины — переварить прошедший день, эмоции, мысли.       Она наблюдала за прохожими, за поситителями кафе, когда оффициант подошёл и поставил перед ней десерт — ванильный чизкейк с клубничным соусом. —Извините, я это не заказывала, - растерянно сказала она. —От мужчины с того столика, -кивнул оффициант и ушёл. Илона обернулась.       Мужчина — высокий, в светлой рубашке с закатанными рукавами, смотрел прямо на неё. Он не улыбался вызывающе, наоборот — в его взгляде была тёплая робость. Как будто он и сам неожидал от себя такого поступка. Он сделал лёгкий жест рукой: "Разрешите присоединиться?"       Она кивнула. Чисто из вежливости. Потому что они оба говорили по-русски. Потому что завтра — последний день в Испании. —Ты ведь из России? — спросил он, когда подошёл —Да, а ты? —Москва. Я давно живу здесь. Виктор. — Он подал ей руку. —Илона.       Виктор смотрел на неё будто в замедленном кадре. Чёрные волосы обрамляли лицо, светло-голубые глаза будто сияли в лучах уходящего солнца. Светлая кожа, почти полное отсутствие макияжа, аккуратная цепочка с кулоном — она выглядела просто. Но была притягательной до невозможности.       Илона заметила его взгляд и чуть смутилась. Но не подала виду. —Спасибо за десерт. —Мне показалось ты заслуживаешь чего-то сладкого в конце дня. —Даже если он почти закончился? —Особенно если он почти закончился.       Он не спешил задавать вопросов. Просто говорил: о жизни в Испании, о том как трудно быть "своим" в чужой стране. Она слушала, иногда вставляла фразы, смеялась в нужных местах. Разговор шёл легко. И вдруг — закончился. —Я не стану просить номер телефона. Но если хочешь — я оставлю свой Telegram. Вдруг захочешь услышать глупую историю о том, как десерт изменил мою жизнь.       Она всё же продиктовала свой ник. Потому что он — свой. Потому что не наглел. Потому что... было бы жаль не узнать, кем он был на самом деле.

Россия. Через две недели.

      Телефон мигнул. Сообщение в Telegram: "Ты выглядела как человек, который не верит в случайности. Но я всё ещё думаю, что наш разговор — не случайность."       Илона улыбнулась. Она лежала на кровати после учебного дня. Сообщение от него было коротким, но почему-то оставило после себя ощущение чего-то тёплого...       Она начала строчить ответ: "Случайность — это когда приносят не тот десерт. Ты был целенаправленным."       Ответ пришёл быстро, буто он ждал. "Тогда скажем так — я надеялся, что случайность станет началом."       Так началась переписка. Он не писал каждый день, не заваливал сообщениями. Но если писал — ей хотелось отвечать. Иногда он присылал фото города на закате, спрашивал про учёбу, рассказал про свой проект по работе.       Они будто бы снова сидели в том кафе. Только теперь — по разные стороны границ и времени. Через месяц переписка стала привычкой. Через два — нуждой.       Виктор знал, когда у неё экзамены. Илона запомнила, в какие дни у него важные встречи. Он позволял ей быть собой. Не торопил. Не требовал. И этим незаметно, почти осторожно — стал частью её жизни.       "Я не знала, когда именно это случилось. Просто однажды поняла, что улыбаюсь, когда он пишет..."       И в один октябрьский вечер, перед сном, я всё-таки решилась написать ему: "Знаешь, ты стал особенным для меня за это время."       Так она дала понять ему, что его чувтсва взаимны. Вечером следующего дня через онлайн-магазин Вик превые с начала их знакомства прислал ей её любимые — красные розы.       Придя с работы и переодевшись в домашнюю одежду, Илона услышала стук в дверь, открыв её на пороге она увидела курьера с букетом цветов. —Вы к кому? —Вы Митрофанова Илона? —Да. —Это вам. —Молодой парень передал аккуратный букет и ушёл. Между свежих лепестков она обнаружила небольшую записку: "Илоночка, ты для меня самый дорогой человек, и мне хотелось бы, чтобы ты была моей девушкой."       Улыбнувшись, она достала вазу, налила в неё воду и поставила туда букет. Телефон завибрировал — это был Виктор. Она ответила. Он поздаровался, но не стал сразу упоминать цветы. —Как прошёл день? — спросил он. —Трудно. Нужно было сплотить новый коллектив... Но я справилась. И спасибо тебе огромное за букет. —Курьер быстро доставил.. —Ага. Букет шикарный. И я прочитала записку. —Можешь сразу не отвечать, подумай. —Хорошо.       Весь следующий день они не переписывались и не созванивались. Илона всё время думала над предложением и пришла к выводу, что она тоже этого хочет. Набрав Виктора она сказала свой ответ. Так и начались их отношения. Каждый день они созванивались, делились новостями. Илона готовила ужин под его голос в наушниках, Виктор гулял по набережной, рассказывал как прошёл его день.       Расстояние было невыносимым, но они знали: это всё временно. И как только появится возможность — они обязательно встретятся.       С каждым днём переписки он для неё становился привычкой. Утро начиналось с его "Доброе", а вечер заканчивался голосовыми полные нежности и немного усталости. Илону удивляло, как кто-то, кто не может быть рядом физически, всё равно может быть так близко. Он не торопил, не требовал, а просто был рядом. Был рядом — в её телефон, в её мыслях, в её настроении. Они делились фильмами, вместе смотрели их и обсуждали, делились своей любимой музыкой, произведениями. Илона рассказывала о там, как ей тяжело даётся совмещение учёбы и работы, а Виктор — как часто скучает по родной речи и что бизнес в новой стране учит терпению. Иногда они просто молчали в звонке. Молчание не было неловким — оно было уютным. —Хочешь что-то покажу тебе?— как-то вечером спросил он, включив камеру.       Она увидела старое кафе в центре Валенсии — ту самую, где они впервые встретились. Внутри горел мягкий свет, а за окном капал дождь. —Это ты подарила мне чувство, которое я думал уже невозможно испытать.— Его голос стал немного тише.—Мне не хочется делить с тобой только экран. —Я тоже не хочу.       Они начали планировать маленькие сюрпризы. Илона заказала для него вино с винодельни, которое он однажды упомянул между делом. Он отправил ей плед и книгу, которую мечтал подарить ей при встрече. И в каждой посылке были записки — короткие, но личные. Словно бумажные ниточки между их мирами.       В одном письме он написал: "Когда-нибудь ты откроешь дверь и там буду стоять я. Не курьер. Не сосед. Я. С кольцом. С жизнью, которую хочу строить с тобой".       Илона перечитывала эту фразу снова и снова. Она никому не говорила, но уже представляла их совместную семейную жизнь. Так прошло почти полгода. И в один вечер он сказал: —Илоночка, я сказал родителям, что ты моя девушка. —Правда?— Она не сдердать улыбку. —Да. Мама хочет с тобой познакомиться. Сказала, что ты должна быть особенной, раз я снова живу.       Она не знала что сказать. Только положила ладонь на экран телефона, представляя, что это его рука.       С этого момента всё стало настоящим. Не просто словами или видео, а чем-то настоящим. Осязаемым. Настоящим будущим.       С тех пор их будни изменились. Утром она писала ему "Доброе утро", днём — делилась фотографиями кофе и усталых рабочих тетрадей, а вечером он звонил, чтобы услышать, как прошёл её день.       Иногда она засыпала под его голос. Он рассказывал ей о делах, о клиентах, о том, как устал, но всё равно хотел услышать её. —Я никогда не думал, что можно скучать по человеку, которого даже за руку не держал,— говорил он однажды, когда она уже почти засыпала.— Но мне будто не хватает воздуха , когда ты молчишь.       Она устало улыбнулась. Именно в эти моменты ей хотелось оказаться рядом, лечь к нему на грудь и услышать, как бьётся его сердце.