Это не катастрофа, это для сюжета

— Ты что, с ума сошла? Мы же в горящей машине! — Да не горит она, просто пар от радиатора. — Мы съехали в кювет! Мы застряли! Мы… мы, чёрт побери, в костюмах панд! — Ну и? Это не катастрофа. Это — для сюжета. Я смотрю на неё — у неё волосы растрёпаны, лоб исцарапан, а губы всё ещё чуть подкрашены вишнёвой помадой. И эта фраза… она говорит её спокойно. Как будто мы не едем на свадьбу подруги, а снимаем артхаус. Минута молчания. В салоне пахнет перегретым пластиком и липким потом паники. — Для какого ещё сюжета? — выдыхаю я. — Нашего, конечно. Ну посмотри: идеальное начало. Всё шло гладко — мы были почти счастливы. А потом, бац, резкий поворот, машина в кювет, и теперь — выбор: выбираться самим или ждать помощи. Драма, характеры, развитие. — Ты серьёзно? — Абсолютно. Всё, что происходит — это сцены. И они не случайны. Вселенная — писатель, мы — персонажи. Я моргаю. Она так говорит — как будто уже знает, что будет дальше. Как будто внутри у неё есть план или, по крайней мере, ощущение, что этот хаос — не случайность, а декорации для чего-то большего. — И что тогда дальше по сюжету? — спрашиваю я, иронично, но, признаться, чуть-чуть увлечённо. — Мы вылезаем. Мы идём по дороге. У нас сломался GPS, села батарея, а впереди деревня, которой не должно быть на карте. Мы туда зайдём — и начнётся настоящий сюжет. Я молчу. Потому что внезапно — как бы глупо это ни звучало — мне становится интересно. Ну, а вдруг? Вдруг если поверить, что всё это — не провал, а сцена? Не тупик, а поворот? Я выхожу из машины. Шуршит трава под ногами, пахнет выгоревшим асфальтом и горячим летом. Она рядом. Улыбается. — Пошли, — говорит. — Тебе ведь тоже всегда было скучно жить просто так? Я киваю. И мы идём. В костюмах панд, по просёлочной дороге, навстречу деревне, которой не существует. И с каждой минутой я всё больше верю — это не катастрофа. Это — для сюжета.