Эпилог. Когда поезд уходит
17 июня 2025 г., 13:41
Лея снова сидит у окна. Но это уже не тот вагон и не та зима.
За стеклом нет пейзажа. Только свет. Тёплый, мягкий, бесконечный.
Карты лежат перед ней, как страницы прочитанной книги. Она не гадает.
Она вспоминает.
Девочка, что сидела рядом, исчезла в одном из следующих вагонов.
Сказала: «Теперь я не должна ждать тебя».
И Лея поняла — прошлое не обязано быть якорем. Иногда оно — ключ.
Воймир больше не появляется. Но она ощущает его тень,
как ощущаешь музыку после того, как нота стихла.
Она возвращается — но не в прежний мир.
Возвращается в себя.
Где дом — это не стены.
Где память — не боль.
Где выбор — не страх, а свобода.
Иногда поезд снова проезжает сквозь сны других.
Иногда кто-то слышит: «Рождественский экспресс. Один путь. Без возврата.»
Иногда, на окраине зимнего леса Сербии, кто-то говорит:
— Она села. Значит, следующая остановка возможна.
А где-то, среди карт и соли, костей и слов, пишется новая история.
И в самом её начале — имя. Просто:
Лея.
