Побег

Пол просыпается в окружении. Он лежит на мягкой постели. Вокруг него бледные безволосые люди в белых робах. Двое, скорее всего женщин, трогают его тело тело, готовя к извращениям. Тонкая рука двигается меж его бёдер. Мерзко. Оскорбительно. Недостойно. Пол мог бы сполна рассчитаться за унижение. Мог бы приказать им сражаться на смерть, но так как это, вероятнее всего, женщины и невольники, он проявляет снисхождение. Обходится самыми необходимыми мерами. - Руки уберите! Прочь! Стражу у дверей подчинить столь же легко. Гораздо легче, чем бежать по лабиринтам тёмных коридоров в призрачной надежде найти площадку с хайлайнерами, угнать звездолёт, выбраться отсюда и постараться забыть, что с ним делали и что намеревались сделать. Не сложно догадаться, в каком он здесь статусе, и собственный статус Полу совсем не нравится. Он проиграл свою решающую битву. Возможно, проиграл войну. Однако не намерен быть покорной постельной игрушкой победителя. Задыхаясь, наполняя лёгкие тяжёлым воздухом, Пол продолжает бежать. Вдали слышится шум. Его преследуют. Оклемавшиеся от внушения стражники позвали подмогу. А его сил может не хватить на толпу... Одно дело вплетать проклятый Дар в проповеди, обещая рай религиозным фанатикам, которые итак готовы целовать твои ботинки. Совсем иное, будучи физически ослабленным, приказывать тем, кто к тебе настроен враждебно, тебя опасается, воспринимает как угрозу и намерен ликвидировать. Пол спотыкается на ровном месте, теряет равновесие, едва не падает. Перед глазами плывут чёрные стены. Его тело, от ранения в бою ещё не оправившееся, достигло своего предела, а преследователи нагоняют, окружают. Пол видит вокруг чёрные размытые фигуры. Зрение его подводит. То ли его телу настолько худо, что вот-вот потеряет сознание, то ли это потому, что глаза не привыкли к новому цветовому спектру, тело не приспособилось к микро-изменению гравитации, не акклиматизировалось к условиям другой планеты, а он ещё и бежал, вдыхая местный, явно очень загрязнённый, воздух. Тени наступают, полукруг врагов смыкается вокруг Пола... В горле пересохло и болит, но он всё же открывает рот, чтобы попытаться... - Не смейте трогать! - раздаётся решительный приказ извне. - Отошли! Иные враги отходят, подчиняясь приказу. К Полу приближается один. На миг удаётся сфокусировать непослушное зрение и рассмотреть его лицо. Фейд-Раута Харконнен. Нападать он не спешит, предпочитает атаку словесную. - Какой ты активный, Атрейдес-с. Я смотрю, твоя спальня тебе не понравилась. Не хватает... яркости? - .... С каждой секундой Полу становится всё хуже. Его телу сложно удерживать вертикальное положение. Он тяжело опирается рукой на стену, понимая, что вот-вот, ещё немного, несколько секунд или минут, и его тело не удержит собственную тяжесть, колени подогнутся и он позорно упадёт в ноги победителю. - Тебе бы прилечь... Неприятно признавать, Харконнен прав. Это финиш. Его побег провалился. Пол опирается спиной на стену. Его тело начинает съезжать по стене вниз. Колени подгибаются. Этим моментом слабости пользуется враг. Он приближается, удерживает от падения. Пола подхватывают на руки и куда-то несут. Видимо, на какое-то время он терял сознание, потому что полностью осознаёт действительность в моменте, когда его спина встречается с мягкой ровной поверхностью постели. Пол совсем бессилен, в чужой власти, а его главный враг, его лучший боевой противник, которому он проиграл канли, забирается на постель, устраивается меж его ног, задирает тунику, наваливается сверху, придавливая своим весом к постели... и случается ровно то, к чему Полу готовили слуги. Пол слишком измождён, чтобы ощущать унижение, но недостаточно, чтобы не чувствовать боль. Её нет, нет ожидаемой боли. Фейд-Раута плавно двигает бёдрами, сжимает ладонями его ноги, щипает губами за шею. Пол себе иначе представлял сексуальное насилие над пленённым врагом. В реальности это недостаточно мерзко и болезненно, чтобы использовать последние крохи сил на обречённые попытки защититься.