Восходящее солнце

Смерть — штука неоднозначная. Никогда не знаешь, что там, за углом завтрашнего дня. В комнате хрипит старый проигрыватель, гнет свое из шестидесятых, и в этом хрипе — спокойствие. То самое, которого вечно не хватает. За окном осень. Всё утопает в ржавом оранжевом, будто мир выцвел и проржавел насквозь. Коричневая кожанка обнимает плечи, черные джинсы сидят как влитые — самое то. Это дом восходящего солнца. Книги в сумке тяжелые, греют душу. Черную, дырявую, как старое ведро, но всё еще душу. Поднимаю глаза к окну — пошел дождь. И он был... родным. Слов не хватит, чтобы вытащить наружу всё, что во мне накопилось, что облепило со всех сторон и не отпускает. До конца всего — считанные часы. Скоро я буду свободен. Пластинка зашлась, игла скрипнула, и настроение качнулось следом. Пара часов — и меня не станет. Буду висеть. Символично получилось: смерть в Хеллоуин кажется легче. 31 октября. *** В ночь с 31 октября на 1 ноября нашли труп. Человек висел на мосту, тело мерно покачивалось над Темзой. На руке было вырезано: «я свободен». Два слова, которые уже ничего не значат. Теперь только одинокая могила на заброшенном кладбище напоминает о том, кто видел в смерти единственный выход. А проигрыватель в пустой комнате щелкнул и сменил пластинку. Новая мелодия полилась — чужая, непонятная, но до жути знакомая одному ему.