Песок

В руках моих - старый мешок, набитый песком. Стою на самом краю обрыва, пропасть зияет внизу, манит и пугает одновременно. Этот песок - вся моя прошлая жизнь, что уже прошла и не вернуть время вспять. Я цепляюсь за него мертвой хваткой, боясь потерять хоть крупицу. Но песок неумолимо сыплется сквозь прорехи в ткани мешка. С каждой секундой он становится легче, а вместе с тем и тянет вниз, к забвению. Так больно и страшно, но я упрямо отказываясь отпустить прошлое. Я держусь. Вцепилась в этот мешок, словно от этого зависит вся моя жизнь. Но рука уже немеет, мышцы сводит, готова разорваться. И происходит неизбежное. Рука рвется от столь тяжкого груза. Песок остается со мной, но какой ценой? Стоило ли оно того эта жертва? Или я должна была отпустить его раньше, сохранить свою возможность двигаться дальше? Может стоило оставить боль то прошлое, что пережила, и идти дальше? Этот вопрос навсегда останется без ответа, загадкой, над которой я буду размышлять всю оставшуюся жизнь. Время идёт, я размышляю над вопросом, и наконец принимаю решение. Я отпускаю этот песок, ставший ненужным балластом. Он разлетается по ветру, оставляя лишь легкую пыль на моих ладонях, что вполне достаточно для жизни в мире и ностальгии. Идти становится легче. Боль в плече все еще пульсирует, но в сердце - свобода. Свобода от прошлого, от груза вины, от боли и страданий, от страха потерять то, что уже давно потеряно. Я отпустила песок. Но не навсегда. Знаю, что когда-нибудь вернусь к этому обрыву. Но будет уже новый мешок, наполненный новыми воспоминаниями. И тогда, возможно, я буду готова отпустить остаток боли из прошлого, без жертв в настоящем.

А пока я иду вперед, навстречу будущему, с незначительным на мой взгляд грузом на сердце.