Под прицелом – и под защитой

Снег был свежим, холодным, хрустящим. Пик, охотник, король среди хищников, ступал уверенно, бесшумно. Его дыхание исчезало в морозной тишине, а пальцы крепко сжимали ружьё. След был свежим. Существо, которое он выслеживал последние два дня, оставляло после себя не только отпечатки — но и странное ощущение... тревоги. Оно двигалось быстро, будто знало, что за ним идёт смерть. "Почти догнал", — пронеслось в голове. Выстрел. Короткий, чёткий. Крик. Не звериный — человеческий. И... нечто между. Пик прорвался сквозь сосны и увидел его. На белом снегу лежал кто-то… нет, не человек, но и не зверь. Хвост — изящный, лисий, пушистый. Ушки — трепещущие, то ли волчьи, то ли лисячьи, но с формой, как у кошки. Волосы — зелёные, длинные, растрёпанные, от крови слиплись к вискам. Один глаз — изумрудный, другой — голубой. Он смотрел. На Пика. Смотрел как живое существо, что хочет умереть. — …Чёрт, — выдохнул охотник, опуская ствол. Он не знал, что его остановило. Может, этот взгляд? Может, тонкое, почти детское тело — слишком лёгкое, слишком измождённое? Он взял существо на руки. Оно было тёплым — но еле-еле. Он чувствовал, как тот дрожит, не от холода, от страха. Он боялся даже потерять сознание.