Глава 2: Не живёт. Терпит.
23 июня 2025 г., 20:37
Прошла неделя.
Пик готовил еду.
Вару — сидел в углу, на тёплом одеяле, не двигаясь.
Он не ел. Даже не просил. Просто... смотрел на пол, как будто пытался стать невидимым.
Он всё время трясся.
Не от холода. От страха.
Когда Пик приближался, у него сжимались плечи. Ушки прижимались к голове. Он был как дикое животное, что уже пережило слишком много ударов.
Мысли Пика:
"Чёрт. Если я его отпущу — его убьют. А если он умрёт, всё живое исчезнет. Нам всем конец. Мне нужно с ним подружиться. Хоть как-то. Иначе он просто умрёт — не от моей пули, а от холода и голода."
Пик осторожно подошёл. Протянул руку — просто, чтобы положить ладонь на макушку.
Вару вздрогнул. Резко. Вскинул руки, защищая голову.
На руках были синяки.
Порезы. Царапины. Старые шрамы.
Пик выругался про себя.
Он сел на пол. Медленно, чтобы казаться меньше. Так его рост — 220. Но сидя — уже не страшный. Уже почти человек.
— Вару… — тихо, не давя. — Кто с тобой это сделал?
Хранитель молчал. Плечи дрожали. Глаза были в слезах.
— Ну, Вару… всё хорошо. Я не буду тебе делать больно. Поверь мне.
Он протянул руку, ладонью вверх.
Вару посмотрел. Долго. Потом — медленно, дрожа, положил свою лапку… руку… в ладонь охотника. Она была тонкой, почти как у ребёнка. И холодной.
— Кто это сделал?
— Л-люди… о-они меня били… о-обзывали…
Пик стиснул зубы. Посмотрел внимательнее.
Грудная клетка видна. Щёки впалые. Он весит не больше 30 килограмм.
Похоже, последний раз Вару ел нормально — никогда.
— Сегодня ты идёшь со мной ужинать, — сказал Пик строго. — И это не обсуждается.
— (тихо) Хорошо…
