Псих Больница

История Холодный бетонный пол под щекой. Запах тлена, дезинфекции и страха. Гулкий стон ветра в разбитых окнах. Дрейк открыл глаза. Опять. Опять. Потолок с осыпающейся штукатуркой, перекрещенные металлические балки — знакомый вид палаты на первом этаже Проклятой Башни, как он мысленно называл Психиатрическую Лечебницу №9. Он поднялся беззвучно, мышцы спины и плеч, отточенные бесчисленными циклами выживания, напряглись автоматически. Его взгляд, холодный и лишенный всякой теплоты, как лезвие скальпеля, скользнул по помещению. Рядом копошились другие. Сотня. Всегда сотня. Люди в больничных халатах и обычной одежде, с одинаково пустыми, испуганными лицами. Они не помнили, как сюда попали. Не помнили ничего, кроме пробуждающегося ужаса. Дрейк помнил. Все. Каждую смерть. Каждую агонию. Падение с пятого этажа, когда монстр-санитар с крюком вместо руки сбросил его. Разрывание на части в морге теми, что когда-то лежали на столе в ожидании вскрытия. Удушье в лифтовой шахте, заваленной телами предыдущих "игроков". Психическую атаку в детском отделении на восьмом этаже, заставившую его вырвать себе глаза. Сотни петель. Сотни концов. Память была не даром, а проклятием, выжженным в его сознании, превратившим его в островок молчаливого льда в океане паники. "Добро пожаловать в Лечебницу, пациенты." Голос, искаженный до металлического скрежета, разлился по всему зданию из скрытых динамиков. Он звучал слишком профессионально, как диктор трейлера к блокбастеру. Начиналось. "Ваша цель — выжить 72 часа. Правила просты: двигайтесь, выполняйте задания, не попадайтесь Младшему и Старшему Персоналу. Помните: забор непреодолим. Удачи. Игра начинается сейчас." Завершилось голос неожиданной, жутко жизнерадостной мелодией — идеально аранжированной, профессиональной, как саундтрек к фильму. Этот контраст — бодрящая музыка и смертельный ужас — всегда вызывал у Дрейка тошноту. Крики. Паника. Люди метались, натыкаясь друг на друга. Дрейк уже двигался. Бесшумно, как тень. Он знал расписание первых "патрулей". Низшие. Бывшие санитары, медсестры, охранники. Их формы искажены, тела сломаны и скручены болезнью или насилием, но они сохраняли остатки функциональности. Медленные, предсказуемые. Но смертоносные в массе или если застать врасплох. Он миновал ресепшен, где тень с неестественно вывернутыми суставами (бывшая регистраторша?) копошилась за стойкой. Задание на его внутреннем "интерфейсе" (невидимом для других) мигнуло: "Достать ключ-карту Главного Врача из кабинета на 3 этаже. Время: 45 минут. Награда: Карта этажей 1-5." Рискованно. Третий этаж — вотчина более опасных тварей. Бывших пациентов с неконтролируемыми пси-способностями или агрессивных "докторов" с имплантированными хирургическими инструментами. По лестнице. Быстрее лифта. Безопаснее. На втором этаже он замер в тени арки. В коридоре металась группа из трех игроков, преследуемая чем-то, напоминающим сросшихся близнецов в разорванных халатах. Их щелкающие челюсти и множественные конечности работали с ужасающей синхронностью. Старшие Пациенты. Уровень опасности: Средний. Дрейк обошел стороной. Не его цель. Не его проблема. Их крики слились с жутким саундтреком, доносившимся из динамиков где-то выше. Кабинет Главного Врача. Массивная дверь. Заперта. Дрейк знал ловушку — давление на ручку активировало скрытые иглы в замочной скважине с парализующим ядом. Он вставил в щель под дверью согнутую пластиковую карту (найденную в прошлом цикле), слегка приподнял и толкнул плечом в слабое место рамы. Дребезг. Дверь подалась. Внутри царил бардак. Но ключ-карта лежала там, где всегда — в верхнем ящике разбитого стола. Дрейк протянул руку. Шорох за спиной. Он рванулся в сторону, кувыркнулся за массивное кресло. Топор вонзился в то место, где только что была его голова. Монстр. Бывший охранник. Ростом под два метра, лицо скрыто раздувшейся, багровой маской из плоти, на груди — ржавая пластина с едва читаемым "Старший Охранник Смит". Высокий Уровень. Сила, тупая ярость, почти неуязвимость. Его дыхание хрипело, как неисправный мотор. Дрейк не стал драться. Бессмысленно. Он знал слабое место — светочувствительность. Разбив ногой торшер, он швырнул горящую лампочку в лицо твари. Шипение, рев боли. Монстр замер, закрывая лицо. Дрейк был уже в дверях, ключ-карта в кармане. Задание выполнено. Карта этажей всплыла в его сознании. Спускаясь, он видел последствия паники. Труп в коридоре, растерзанный Низшими. Группа игроков, ожесточенно делящих найденную аптечку — один зарезал другого. Люди были такими же монстрами, иногда хуже. Доверять нельзя никому. Он видел страх в их глазах, когда они замечали его. Высокий, широкоплечий, с безупречной, пугающей координацией движений и этим ледяным, всевидящим взглядом. Он был для них загадкой, возможно, угрозой. Он не разговаривал. Лишние слова могли стоить жизни. Или выдать его знание. Он вышел во внутренний двор. "Зона отдыха". Клочок умирающей травы, окруженный непроходимым, десятиметровым металлическим забором с колючей проволокой под током наверху. Солнце, если оно и было, не пробивалось сквозь вечную пелену серых туч. Здесь было относительно безопасно от монстров из здания, но не от других игроков или... того, что могло приползти из Морга. Отдельного одноэтажного здания в дальнем углу двора. Места, от которого веяло таким первобытным страхом, что даже Дрейк избегал его без крайней необходимости. Там обитало Нечто. Бывший патологоанатом? Слишком много тел прошло через его руки. Сущность, сотканная из страха смерти и холода стали. Босс уровня, приближение к которому Дрейк планировал только в самом конце, если понадобится ключ или выход... если выход вообще существовал. Он прислонился к холодной стене главного корпуса, сканируя двор. Жалкие группы выживших. Чей-то сдавленный плач. И эта вездесущая, профессиональная музыка, звучащая гротескным диссонансом на фоне руин и смерти. Она была частью пытки, частью "игры". Напоминанием, что за всем этим стоит чей-то извращенный расчет. В его памяти всплыли лица тех, кому он пытался помочь в прошлых циклах. Все они умерли. Предали. Сломались. Их кровь, их последние взгляды — еще один слой льда вокруг его сердца. Выжить в одиночку было статистически вероятнее. Холод был его броней. Молчание — щитом. Знание — оружием. Где-то на верхних этажах, за окнами с выбитыми стеклами, мелькнула тень. Не Низшая. Не Старший Пациент. Что-то... иное. Плавное, наблюдающее. Возможно, Старший Персонал. Или Они. Те, кто управлял этой бойней. Те, кто наслаждался профессиональным треком на фоне человеческих страданий. Дрейк стиснул кулаки. Никаких эмоций. Только холод. Только цель. Выжить еще один цикл. Пройти еще один этаж. Узнать еще один секрет Проклятой Башни. Рано или поздно он найдет слабину в системе. Найдет способ сломать петлю. Или умрет в попытке. Снова. Но пока... пока нужно двигаться. Задание обновлялось: "Найти рабочий генератор в подвале. Включить резервное освещение сектора B. Время: 1 час. Награда: Координаты оружейного склада охраны." Он оттолкнулся от стены. Его высокий силуэт растворился в мрачном проеме двери, ведущей обратно в ад. Музыка сменилась на напряженный, нарастающий ритм. Очередной акт "игры" начинался. А Дрейк, регрессор, носитель памяти о тысячах смертей, шагнул навстречу тьме, не оглядываясь. Доверять нельзя никому. Даже надежде. Только холодному знанию и инстинкту выжившей зверюги, загнанной в угол бесконечным кошмаром Лечебницы №9.