Разочарование

Привычка быть разочарованием и не более тянется с самого детства. Непутёвый сын, непутёвый друг, что-то среднее между «ужасно» и «могло быть лучше». Это въедается в подкорку мозга, застревает в сознании — крутится на репите как пластинка старого поколения. Он раскрывает новую пачку мятной жвачки, одну засовывает в рот, чувствуя, как холод приводит в чувства. Хотя бы ненадолго. Хотя бы на секунду не думать н и о ч ё м. У него желание измениться, стать лучше горит-мигает красной кнопкой, что заляпана чёрной краской препятствий и страха. Эта кнопка ломается на день эдак пятый после их ссоры. Громкий хлопок дверью, отдающийся в ушах, удаление контакта в телефоне и обещание самому себе не заходить на её аккаунт — всё, что удаётся выцепить из того рокового дня. О разочаровании в тот момент не вспоминает — оно всегда под боком, оседает липким присутствием где-то в районе рёбер, в месте, зовущимся „сердце“. Она, честно сказать, ассоциируется у него ни с чем. Это добавляет толики боли в и без того полный стакан, отчего складывается впечатление: ещё немного и выльется, капнет на стол, запачкает ладони, попадёт в по-уродски обгрызанные ногти. Дружба с ней нестабильностью пахнет за километр. Возможно поэтому их третья крупная ссора не вызывает никаких эмоций. Или ему кажется так? Не думает об этом, сосредотачиваясь на вкусе мяты во рту, переключая все свои чувства, эмоции, желания на это ощущение холода. Жвачка теряет свой вкус. Он выплёвывает её.