Трофей Войны

НАСТОЯЩЕЕ ВРЕМЯ

Январь 2000 года

 

Тишина в этих стенах казалась осязаемой — тяжелой, удушающей, пропитанной чужим страхом. Январская стужа легко пробиралась сквозь тонкую ткань её одежды, покусывая кожу, но Гермиона упрямо заставляла себя идти вперёд. Её робкие шаги тонули в гулком эхе огромного мраморного коридора. По бокам, словно две монолитные тени, безмолвно вышагивали Пожиратели Смерти. Ни единого слова, ни единого лишнего движения — они вели её с той давящей неторопливостью, с какой ведут жертвенных агнцев к алтарю. Гермиона стискивала зубы и распрямляла плечи. Гордость — это всё, что у неё отобрать не успели. Главное — не закричать. Не задрожать. Пусть пульс сумасшедшим набатом стучит в ушах, пусть легким не хватает воздуха, внешне она останется камнем. Малфой-Мэнор. Место из самых мрачных орденских хроник. Родовое гнездо, чьи позолоченные залы помнили слишком много криков. Здесь Тёмный Лорд вершил свой суд, здесь изысканные пиры сменялись кровавыми казнями, а в дорогие ковры намертво въелся запах чужой беды. Воздух здесь был особенным: он пах застоялым холодом, старым камнем и чем-то резким, металлическим. Запахом пролитой крови. Запахом смерти. — Куда вы меня ведете? — голос всё же подвёл её, прозвучав тише и глуше, чем хотелось бы. Один из конвоиров утробно хмыкнул под маской. — Радуйся, грязнокровка, — выплюнул он, даже не повернув головы. — Повелитель проявил милость. Твоя жизнь сохранена. Отныне ты — личный трофей. Подарок для нашего генерала. — Генерала?.. — прошептала она, и внутри всё окончательно заледенело. — Молчать. Массивные дубовые створки впереди распахнулись с тяжелым, зловещим стоном. Зал поражал своими готическими, подавляющими масштабами. Огромные стрельчатые окна были наглухо занавешены плотными черными шторами, отчего помещение тонуло в густом полумраке, едва разгоняемом парящими в воздухе ледяными магическими огнями. В самом конце, на возвышении, в кресле, больше похожем на трон, восседал он. Он сидел в нарочито небрежной позе, закинув ногу на ногу. Темно-серый военный мундир, верхняя пуговица которого была вызывающе расстегнута, сидел на нём идеально. Светлые, почти серебряные волосы резким росчерком выделялись на фоне темноты, пара прядей падала на лоб, частично скрывая холодный, пронизывающий насквозь взгляд. Острые скулы казались высеченными из мрамора. Длинные пальцы, украшенные массивным фамильным перстнем Малфоев, лениво, в такт каким-то своим мыслям, постукивали по кожаному подлокотнику. В каждом его движении сквозила абсолютная, пугающая и ленивая власть. Гермиона всматривалась в это лицо, чувствуя, как земля уходит у неё из-под ног. — Мерлин... — едва слышно сорвалось с её губ. Драко Малфой даже не шелохнулся. На его губах заиграла едва заметная, ленивая усмешка. — Добро пожаловать, Грейнджер, — его голос, ставший непривычно низким, эхом разнёсся по залу. — Теперь ты — моя.